Et Dieu Créa la Femme…

Et Dieu créa la femme, avec du kaolin,
Mais l’homme fut crée avec un bout d’argile,
Il fut le prototype et quelque peu fragile,
Il le nomma Adam, de sexe masculin.

Il fut un peu déçu par ce premier humain,
Avec son pendentif ridicule et scurrile,
Il forma le suivant avec un corps gracile,
Et les belles rondeurs du sexe féminin.

Il réveilla Adam perdu dans quelque rêve,
Et l’enjoignit de prendre et de se joindre à Eve,
Adam fut ébloui par sa grande beauté.

Depuis, tous les Adams ne sont plus autonomes,
Il doivent se soumettre à la rivalité
Pétulante souvent, des mangeuses de pommes.

24 Août 2004

 

Lorsque la nuit s’endort…

Lorsque la nuit s’endort dans les bras du silence,
Majestueusement, la lune se balance,
Sur un ciel recouvert de mille petits feux,
Pour veiller au repos de ces deux amoureux.

L’hombre couvre les yeux d’un monde qui sommeille, 
Pour donner libre cours au rêve qui s’éveille,
Il imprégne nos nuits de délicieux nectars,
Mais nous hante, souvent, d’horribles cauchemars.

Bientôt l’aurore vient secouer le silence,
Qui doit quitter le lit de sa douce romance,
Pour aller réveiller le coq au poulailler,
Et redonner sa voix au monde animalier.

Une pale lueur couvre le paysage, 
Puis le soleil surgit pour son pélerinage,
A travers l’horizon, pour un nouveau parcours ;
Il enlève à la nuit sa cape de velours.

Le soleil se fait beau pour charmer la nature,
Il traverse les cieux avec desinvolture,
Il étreint le pays de ses bras chaleureux,
Puis restitue, enfin, sa cape aux amoureux.

C’est le cycle complet depuis notre naissance,
La lune et le soleil règlent notre existence,
Le sablier s’écoule inexorablement,
Pour terminer sa course, inopportunément.

27 Août 2004

 

 

 

La Belle Nature

Oh ! la belle nature,
Et ces vives couleurs,
La terre et ses odeurs,
Le ruisseau qui murmure.

C'est toute une peinture ;
Les parterres de fleurs,
Les champs des laboureurs,
Le bétail en pâture.

Notre oeil est ébloui 
Par ce faste inouï,
D'une nature en fête.

Je lui dois le respect
De cet humble poète,
Pour son faste banquet.

6 Juin 2004

 

 

 

Désolation

Les fibres de mon cœur se sentent condamnées,
Par une intense peine après soixante années,
Mon amitié pour toi, pendant mon long parcours,
Fut un précieux soutien, au centre de mes jours.

Nous sommes arrivés au point de notre vie,
Où l’amitié reçoit un grand coup d’atrophie,
Mais pourquoi faudrait-il que notre esprit fécond,
Rende notre rapport si faible et moribond ?

Nous voici deux vieillards courtisés par les Parques,
Je voudrais oublier les blessantes remarques,
Qui, peut-être, ont creusé ce grand gouffre entre nous,
Je te donne ma main, mais non pas à genoux. 

Mes souvenirs d’enfant sont pleins de ta présence,
Ils remplirent les jours de mon adolescence,
Ensemble, nous avons élevé nos enfants,
Les rapports de nos femmes ont été excellents.

Nous nous sommes cloîtrés derrière nos idées,
Que les ans ont couverts de toiles d’araignées,
Nous ne pouvons plus voir à travers ce brouillard,
Que l’amitié d’antan gît dans son corbillard.

Les vagues d’amertume ont envahi la plage,
Nos rêves de printemps effacés par l’orage,
Ont croulé sous le poids de l’incompréhension ; 
Il ne reste plus rien de l’ancienne affection.

Tout ce lointain passé, basé sur un mensonge,
A révélé, trop tard, cette rouille qui ronge,
Et laise dans nos coeurs cet esquif démâté,
Qui se nommait, jadis, amour et vérité.

L’amitié fut, toujours, au centre de mon être,
Et je suis désolé de la voir disparaître,
Un faible lumignon, brûle encor dans mon coeur,
J’espère, sans espoir, de revoir sa lueur.

Au moment où la vie atteint son crépuscule,
Peut-être il serait temps de mettre la pendule,
Au temps qui nous faisait partager le bonheur,
Car le glas embuera notre rétroviseur.

22 Avril 2004

 

 

 

De Profundis…

J ‘ai dit mes derniers mots,
Je n’ai plus rien, plus rien à dire,
Je vois venir les flots,
Accompagnés d’un doux zéphire.

C’est le temps des adieux,
J’ai dépassé mon échéance,
J’espère que les cieux,
Me combleront de bienséance.

Ce fut un long trajet,
Un beau séjour de grand tourisme, 
Je m’en vais sans regret,
En vous quittant, par euphémisme.

Ai-je trop abusé,
De mon visa sur cette terre ?
Maintenant, épuisé,
Je sors par la porte cochère.

Je touche mon chapeau,
Avec un air de nonchalance,
J’enlève mon fardeau,
Et je tire ma révérence.

Allez, tout n’est pas dit,
Je reviendrai faire un voyage,
Portant un autre habit,
Dans un futur et meilleur âge.

Je ne veux pas de pleurs,
De grands bla-bla, ni de tristesse,
Plantez-moi quelques fleurs,
Et faites-moi dire une messe.

30 Mars 2004

 

L’oubli

Maintenant que ma vie atteint son crépuscule,
Mes souvenirs, souvent, flottent vers le passé,
Dans un épais brouillard, le fil du funambule,
Me guide, titubant, au seuil du vestibule, 
De ma lointaine enfance, où tout a commencé.

Les vagues souvenirs des jours de mon enfance,
Insaisissablement, paillettent mon esprit,
Mais je n’arrive pas à fixer l’importance,
De tout ces premiers jours de ma jeune existence,
Car l’oubli du passé, a presque tout detruit.

Par contre, ma jeunesse, arrive un peu plus claire,
Dans ma vieille mémoire, en pensant aux printemps,
Où plaisirs et chagrins, d’un amour éphémère,
Ont gravé dans mon coeur, une blessure amère,
Qui lancine, souvent, ces souvenirs distants.

Depuis j’ai tout refait, fuyant la nostalgie,
Un douloureux exil, plein de complexité,
Un tout autre destin, une nouvelle vie,
Un foyer, une épouse et véritable amie,
Qui me donna deux fils ; mon immortalité.

Je plonge dans l’oubli ma lointaine jeunesse,
Et je pense, par contre, aux plaisirs d’homme mûr,
Qui se sont écoulés avec tant de vitesse…
La glace qui me rend l’image de vieillesse,

Reflète mon parcours, passé en clair-obscur.

29 Août 2003

 

Le Temps des Girofliers

De temps en temps une ombre passe,
En effleurant nos souvenirs,
Vêtus de riches casimirs,
Elle s’arrête et nous embrasse.

Quand nous venons en face-à-face,
Avec tous ses anciens plaisirs,
Rien ne nous reste que soupirs,
Devant l’image dans la glace.

Nous ne devons pas oublier,
Les temps où le giroflier,
Nous parfumait notre jeunesse.

Ouvrons nos bras à ces passés,
Acceptons-les avec liesse ;
Bientôt nous serons trépassés.

16 Décembre 2003

 

 

 

 

 

La Triste Guitariste

Guitare en main, elle est assise,
Son cœur meurtri par la douleur,
Dans cette chambre sombre et grise,
Qui l'envahit de sa langueur.

Ils sont venus, brisant la porte,
L'ont emporté comme un voleur,
Avec leurs armes comme escorte,
En l'accusant de comploteur.

Depuis ce jour étrange et triste,
Son bel artiste a disparu,
On dit qu'il est un terroriste,
Un dangereux individu.

Dans son pays c'est un grand crime,
Que de parler ouvertement,
Des exactions que ce régime,
Impose aux gens injustement.

Il n'a pas droit à la justice,
Son triste sort est décidé,
Par une inculpation factice,
Sans fond et sans véracité.

Reverra t'elle son artiste ?
Son peintre, son inspiration,
Sa lyre reste toujours triste,
Dans sa muette imploration.

30 Octobre 2003

 

 

 

 

Mélancolie d’une Mère Moldave

Son regard est perdu dans ce miroir limpide,
Elle voit les reflets d’une vie insipide,
Un corps nu, plein d’attraits, dans ce triste boudoir,
Qui va d’un homme à l’autre, pour les plaisirs d’un soir.

Ils ont passé la nuit dans des amours torrides,
Ils se sont partagés des explosions avides,
Ce matin il quitta, comme un voleur, sans bruit,
Laissant quelques billets au chevet de son lit.

Le miroir lui transmet des images arides,
Elle entrevoit les bleus de ses beaux yeux humides,
Fanés par la douleur, aguerris par les pleurs,
Qui montrent leur dégoût pour tous ces beaux parleurs.

Son corps n’est qu’une marchandise,
C’est un objet de convoitise,
Pour hommes, femmes, qui se vend,
Pour supporter son pauvre enfant.

Il est tout seul en Moldavie,
Son cœur est plein de nostalgie,
Bientôt elle essuiera ses pleurs,
Pour alléger ses pesanteurs.

Elle ferme les yeux, pour ne plus voir son âme,
Elle doit retourner, son enfant la réclame,
Elle rêve du jour qui lui rendra son corps,
Bannissant, pour toujours, ses peurs et ses remords.

21 Octobre 2003

 

 

 

 

 

 

Pessimisme


Il faut marcher, la tête haute,
Ne pas penser aux jours obscurs,
En espérant que nos futurs,
Ne seront pas tristes et durs,
Et s’ils le sont, c’est notre faute.

Souvent, quand au cœur d’un orage,
On sombre au fond d’un entonnoir,
L’âme s’emplit de désespoir,
Et tout s’efface dans le noir,
C’est la dérive vers la rage.

Après l’orage, la lumière,
Viendra toujours, le lendemain,
Pour éclairer notre chemin,
Et nous donner un coup de main,
Pour nous sortir de notre ornière.

Notre ennemi, le pessimisme,
Est aux aguets, sournoisement,
Avec son empoisonnement,
Qui nous conduit, assurément,
Dans le marasme et le sophisme.

Il faut garder notre courage,
Sans succomber au désespoir,
Car notre vie est un miroir,
Qui nous permet d’apercevoir,
Notre âme dans sa vraie image.

1er Mai 2003

 

 

 

A Mlle H.D

Appel

Près de moi, sur la rivière,
Une barque, lentement,
Monte, comme une prière,
Sur les flots, au firmament.

A son bord, en tête à tête,
Les deux ombres font l’amour,
Je ne suis qu’un trouble-fête,
Car je pleure, nuit et jour.

Je regrette ton absence,
J’ai besoin de ton soutien,
Je souhaite ta présence ;
Sans toi, je ne suis plus rien.

Ton doux nom est sur mes lèvres,
Il allège mes douleurs,
C’est cruel, si tu me sèvres,
De la source de mes pleurs.

Les amants, sur la rivière,
Me regardent rougeoyant,
Ils comprennent ma misère
Me voyant tout larmoyant.

Et bientôt, la barque passe,
Emportant, au loin, mon cœur ;
Il est pris dans une impasse,
Qui le prive de bonheur.

1948-2002.

 

 

 

 

Jeunesse

Quand on a dix-huit ans, on fait de si beaux rêves,
C’est l’âge où le printemps dissémine ses sèves,
On est comme l’abeille, allant de fleur en fleur,
Pour féconder l’amour et semer sa verdeur.

Tout est beau, tout est rose, on se sent invincible,
On aspire aux sommets, car rien n’est impossible,
On enjambe les monts, on brave les torrents,
On avance, sans peur, souvent belligérants.

On fonce de l’avant, avec inconscience,
Succombant aux dangers de l’inexpérience,
On se lève, on reprend le hasardeux chemin,
Qui mène au rendez-vous avec notre destin.

C’est le temps où l’amour est plein de turbulence,
Avec tout son carquois de joie et de souffrance,
On déguste les plats de différents plaisirs,
Pour peaufiner le choix de nos futurs désirs.

Cet âge est excitant pour les garçons et filles,
Qui s’adonnent aux jeux de mille peccadilles,
Ils apprennent comment parer et prevenir,
Les écueils qui pourraient gâcher leur avenir.

Comment ne pas chérir cet âge de jeunesse,
Cet âge héroïque, emplit de maladresse,
Cet âge si lointain, que les ans font jaunir,
Comme la feuille morte, au bord du souvenir.

Avril 2003

 

 

Adieu !

Adieu ! que de tristesse on ressent pour le dire,
Ce mot qui fait pleurer, qui sépare les cœurs,
Ce mot, si déchirant, qu’il faudrait le proscrire,
Souvent il fait jaillir, nos fiels et nos rancœurs.

C’est un mot si final et si plein d’amertume,
Il crache du venin quand on est en courroux,
Par contre c’est un mot, quand il est dit posthume,
Séparé d’un sanglot, à-Dieu, devient si doux.

J’hésite à l’employer, car il entache l’âme,
Pour amants, et amis, c’est le bannissement;
Par ce mot, on éteint les cendres de la flamme,
Qui réchauffait les cœurs, avec ravissement. 

Pourquoi faut-il briser ce verre si fragile,
Qui donne à l’amitié son beau son de cristal,
Par ce mot, si méchant, par ce mot qui mutile,
Un chaleureux passé, par un rejet brutal.

Adieu ! je veux bannir ce mot qui tranche et sèvre,
Le cœur de l’amitié, la beauté de l’amour,
Ce mot, qu’en le disant, fait trembler sur la lèvre,
Une larme barrant la route du retour.

 

 

 

 

 

 

Ma muse

Quand ma muse apparaît, souvent elle m’amuse,
En chatouillant mon coeur, ma plume et mon vélin,
Elle dicte mes vers, de joie et de chagrin;
Je suis son gigolo, l’amoureux qu’elle abuse,
En caressant mon parchemin.

Quand elle ne vient pas, je l’appelle sans cesse,
Je deviens apathique, et le sommeil me fuit,
Je la cherche partout, chaque jour, chaque nuit,
Puisque même, de loin, elle me tient en laisse,
Et son absence me détruit.

Après m’avoir trompé, sans aucune conscience,
En allant inspirer, poètes, écrivains,
Elle revient me voir, un luth entre ses mains,
Sentant encor le lit, de sa concupiscence.
Avec peintres et musiciens.

Je la prend dans mes bras, comme un cocu poète,
Heureux de la revoir, et de tout pardonner,
Comme si rien n’était, elle sait m’enchaîner,
Et me faire danser, comme une pirouette,
Qui sait comment m’embobiner.

Ô muse, ma muse, pardonne ma faiblesse,
Reste tout près de moi, donne-moi ton support,
Je t’aime, je te hais, car dans tes mains, mon sort,
N’est qu’une marionnette, infidèle maîtresse ;
Je suis à toi, jusqu’à ma mort.

Juillet 2002

 

 

 

L’éternelle muse.

La muse est éternelle, elle est, avec les anges,
Au coude du Seigneur, pendant la création;
Son rôle est de fournir, aux arts l’inspiration,
Et faire propager, de nation en nation,
Un unique langage, en de langues étranges.

A la tour de Babel, projet plein d’insolences,
La muse du Seigneur, jette la confusion;
La langue qui liait ce monde, et sa vision
Multiplia les sens, en grande profusion,
Et cela engendra d’énormes consèquences.

Dès le début des temps, elle va d’âge en âge,
Elle parle le grec, avec le grand Platon,
Et puis c’est en anglais qu’elle inspire Byron,
Et presque au moment même, elle dicte à Villon,
Sa fameuse épitaphe, au bord du sarcophage.

Le monde entier lui doit, Mozart et Baudelaire,
Gershwin, Bossuet, Bach, Shakespeare et Tiepolo;
Les âges sont, pour elle, un simple tremolo,
Qu’elle franchit d’un pas, d’Euripide à Hugo,
Et caresse en passant, Themistocle et Molière.

Sur les ailes du temps, sa présence surplombe
La musique, les mots, le grand, l’insignifiant;
Elle inspire Goya, Flaubert et Maupassant;
Elle veille au chevet, du vieux Chateaubriand,
Lui dictant ses derniers, Mémoires d’outre-tombe.

Elle fit de Rodin, grand sculpteur émérite,
L’égal de Michel-Ange, et des Greco-Romains,
Elle sait ciseler, marbres et parchemins;
Tous les grands musiciens, qu’ils soient Francs ou Germains,
Ou d4autres nations, chantent sa réussite.

Après son amitié pour tous ces personnages,
Comment puis-je espérer recevoir ses ardeurs? 
Après tout, je ne suis qu’un de ses rimailleurs,
Qui doit se contenter de ses quelques faveurs.
Ce soir, je suis tout seul avec mes griffonnages.

Août 2002

 

 

 

L’indifférence

 

Nous passons notre vie à jouer pile où face,
Les haines d’un côté, de l’autre les amours,
Nous subissons les deux, mais ce qui nous tracasse,
C’est quand l’indifférence, envenime nos jours.

 

Haines, affections, deux faces d’une pièce,
Sont intégralement cousues dans nos coeurs,
La vie nous apprend qu’avec un peu d’adresse,
On peut leur octroyer, une même valeurs.

 

Ce sont deux passions qui soulèvent nos âmes,
Pour le mal où le bien avec un objectif,
Mais quand nous subissons, l’indifférence infâme,
Elle remplit nos coeurs, d’un poison corrosif.

 

La haine et l’affection dénote qu’on existe;
Quand on est ignoré c’est la désolation,
On devient très amer, retiré, pessimiste,
On est pris de panique et de consternation.

 

L’âme humaine a besoin de voir dans une glace,
Un regard qui lui rend des sentiments concrets,
Mais si rien ne paraît, tout son esprit se glace,
Et se fond dans des pleurs, de rage et de regrets.

 

Aimez où haïssez, avec exubérance,
Montrez vos sentiments et vos émotions,
Mais ne montrez, jamais, un air d’indifférence,
Car cette nullité, répand l’affliction.

 

Il faut toujours montrer la face d’une pièce,
Sans jamais piétiner les sentiments humains,
Qui sont nos seuls atouts, nos cachets de noblesse,
Qui nous donnent l’espoir de meilleurs lendemains.

 

16 Février 2003.

 

 

 

 

 

Ma Fillette

 

C’était un clair et beau Dimanche,
On s’empressait à la maison,
Elle portait la robe blanche,
De sa première communion.

 

Qu’elle était belle, ma fillette,
Avec ses beaux cheveux châtains,
Qui cascadait de sa voilette,
Elle égalait les chérubins.

 

La cathédrale était remplie,
De fleurs et feuilles d’oranger,
Elle ajoutait sa panoplie,
Aux carillons du haut clocher.

 

L ‘evêque avec son acolyte,
Tous deux vêtus d’habits blancs-purs,
Nous aspergeait à l’eau bénite;
L’orgue faisait trembler les murs.

 

Je me reveille de mon songe,
Et je regarde autour de moi,
Mon Dieu! Ce que je vois me plonge,
Pour un instant, en désarroi.

 

C’est ma fillette qui se lève,
Pour embrasser son jeune époux,
Ah!  son enfance fût si brève!
Je suis heureux, je suis jaloux.

 

Je suis ici, ce beau Dimanche,
Pour assister à son bonheur,
Elle est toujours en robe blanche;
Adieu fillette, adieu mon coeur.

 

J’ai tant joui d’être son père,
Mais maintenant j’ai son enfant,
Et c’est si beau d’être grand-père,
Tout recommence, comme avant.

 

21 Février 2003