La Chanson du Gui
Le soir étend sur les grands bois
Son manteau d'ombre et de mystère ;
Les vieux menhirs, dans la bruyère
Qui s'endort, veillent et des voix
Semblent sortir de chaque pierre.
L'heure est muette comme aux temps
Où, dans les forêts souveraines,
Les vierges blondes et sereines
Et les druides aux cheveux blancs
Allaient cueillir le gui des chênes.
Réveillez-vous, ô fiers Gaulois,
Jetez an loin votre suaire
Gris de la funèbre poussière
De la tombe et, comme autrefois,
Poussez votre long cri de guerre
Qui fit trembler les plus vaillants,
Allons, debout ! brisez vos chaînes
Invisibles qui vous retiennent
Loin des bois depuis deux mille ans.
Allez cueillir le gui des chênes.
Barde, fais vibrer sous tes doigts
Les fils d'or de la lyre altière,
Et gonfle de ta voix de tonnerre
Pour chanter plus haut les exploits
Des héros à fauve crinière
Qui, devant les flots triomphants
Et serrés des légions romaines
Donnèrent le sang de leurs veines
Pour sauver leurs dieux tout puissants
Et le gui sacré des grands chênes.
Envoi :
Gaulois, pour vos petits-enfants,
Cueillez aux rameaux verdoyants
Du chêne des bois frissonnants
Le gui aux feuilles souveraines
Et dont les vertus surhumaines
Font des hommes forts et vaillants.
Cueillez pour nous le gui des chênes.
Grand’mère
Gateau
J’ai
s’coué les rein’s-chaud’ du peurgnier
Pour les ramasser su’ la mousse ;
J’ai fait guerner
les perles douces
Des groseilliers dans mon pagnier ;
Pis j’ai renvarsé queuqu’s bounn’ liv’es
De suqu’er blanc su’ les fruits clairs
Qui cuis’nt dans ma cassine en cuiv’e
Et v’là d’la lichad
pou
c’t’hiver !
Ah ! les bell’s confitur’s varmeilles !
J’en ai aux peurn’s et aux grosseilles
C’est pou’ les p’tiots
Quand c’est qu’i’s vienront vouér leu vieille
Grand’mèr’ gatieau !
Quand c’est qu’i’s ont ben tapagé
Ou ben raconté des histouéres,
Les p’tiots guign’nt le fin haut d’l’ormouère
Plein d’pots d’confitur’ ben rangés,
Et i’s dis’nt « grand’mère on te le jure,
On a grand faim, on mang’rait ben »
Mais i’s lich’nt tout’s les confitures
Sans fer’ de mal à leu’ bout d’pain !
Si
je tourne l’nez de d’ssus eux,
Les brigants, grimpés su’ eun’ chaise,
S’bourr’nt de confitur’s à leu-z-aise
Et s’en embarbouill’nt jusqu’aux yeux.
Alors et c’est eun’ chous’ qui m’brise,
Mais c’est pou’ qu’i’s ne r’commenc’nt pus !
Faut que j’corrig’leu’ gourmandise
Par eun’bounn’ciclé
su’
leu’ cul !
Si
j’les cicle, ces entêtés
Braill’nt coumm’ des vieaux à la bouch’rie,
Et, pour calmer leu’s pleurnich’ries
Qu’mes carress’s peuv’nt pas arrêter,
J’dis à tout’s les mauvais’s figures,
J’dis à tous les p’tits airs grognons ;
« Allons, v’aurez des confitures
Si vous pleurez pus, mes mignons ! »
L'Odeur du Fumier
C'est eun' volé' d'môssieux d'Paris
Et d' péquit's dam's en grand's touélettes
Qui me r'gard'nt curer l'écurie
Et les "téts" ousque gît'nt les bêtes :
Hein ?... de quoué qu'c'est, les villotiers,
Vous faisez pouah ! en r'grichant l'nez
Au-d'ssus d'la litière embernée?...
Vous trouvez qu'i' pu', mon feumier?
Ah ! bon guieu, oui, l' sacré cochon !
J'en prends pus avec mes narines
Qu'avec les deux dents d' mon fourchon
Par oùsque l' jus i' dégouline,
- I' pu' franch'ment, les villotiers !
Mais vous comprendrez ben eun' chouse,
C'est qu' i' peut pas senti' la rouse ! ...
C'est du feumier... i' sent l' feumier !
Pourtant, j'en laiss' pas pard'e un brin,
J' râtle l' pus p'tit fêtu qu'enrrouse
La pus michant' goutt' de purin,
Et j' râcle à net la moind'er bouse !
- Ah ! dam itou, les villotiers,
Malgré qu'on seye en pein' d'avouer
Un "bien" pas pus grand qu'un mouchouer,
On n'en a jamais d' trop d' feumier !
C'est sous sa chaleur que l' blé lève
En hivar, dans les tarr's gelives ;
I' dounn' de la force à la sève
En avri', quand la pousse est vive !
Et quand ej' fauch' - les villotiers !
Au mois d'Août les épis pleins
Qui tout' l'anné' m' dounn'ront du pain,
Je n' trouv' pas qu'i' pu', mon feumier !
C'est d' l'ordur' que tout vient à nait'e :
Bieauté des chous's, bounheur du monde,
Ainsi qu' s'étal' su' l' fient d'mes bêtes
La glorieus'té d'la mouésson blonde...
Et vous, tenez, grous villotiers
Qu'êt's pus rich's que tout la coummeune,
Pour fair' veni' pareill' forteune
En a-t-y fallu du feumier ! !!
Dam' oui, l' feumier des capitales
Est ben pus gras que c'ti des champs :
Ramas de honte et de scandales...
Y a d'la boue et, des foués, du sang !...
- Ah ! disez donc, les villotiers,
Avec tous vos micmacs infâmes
Ousque tremp'nt jusqu'aux culs d'vos femmes...
I' sent p'tét' bon, vous, vout' feumier?...
Aussi, quand ej' songe à tout ça
En décrottant l' dedans des "téts"
J' trouv' que la baugé' des verrats
A 'cor comme un goût d' properté !
Et, croyez-moué, les villotiers,
C'est pas la pein' de fèr' des magnes
D'vant les tas d'feumier d' la campagne :
I' pu' moins que l'vout'... nout' feumier !
| Embernée = Remplie de fiente, d'excréments et de purin. Enrrousser = Arroser. Fient = Le fumier gras, imbibé de purin et d'excréments (rapprocher fiente). Gelive = Qui gèle facilement. Magnes = Des manières affectées, ridicules. Pequit = Petit. R'gricher = Relever les narines, les oreilles avec dégoût, méfiance ou peur. Tét = L'étable, la porcherie de dimensions réduites (vient de " toit "). Villotiers = Habitants des villes. |
