Le Lagon bleu Il pleut... Sur le lagon bleu, La lumière glisse Comme un supplice, Le Jour s’évapore Quand tu t’endors. Il pleut... Sur le lagon bleu, L’espace se débat Comme un combat, La nuit prend le dessus Quand le destin est couru. Il pleut... Sur le lagon bleu , L’or du ciel cesse sa danse Comme une sentence, La lune reste désormais seule, Éclairant le corps sous son linceul. Il pleut... Sur le lagon bleu, Le vent souffle désespérément  Comme un châtiment Sur une histoire sans lendemain Où tu n’as plus eu de Matin. avril 2000                                                                                      Souvenances Autant qu’elle s’en souvienne, Sa main effleurait la sienne, Dans la gêne d’un amour,  A l’aube de son premier jour. Autant qu’elle se rappelle, Ce qu’il aimait en elle, C’était cette façon de sourire Qu’elle avait pour l’attendrir. Autant qu’elle se remémore Ce qu’il aimait plus encore, C’était ce conte transcendant Qu’il écoutait en s’endormant. Autant qu’elle y réfléchisse Elle était le feu d’artifice De la candeur de ses yeux Lorsqu’il était malheureux. Mais un jour de septembre Dans un nuage d’ambre Il avait pris congé Du seul être qu’il aimait. Autant qu’elle se souvienne Sa main effleurait juste sa peine, Au nom d’un Dieu absent, Sur son visage de maman. mars 2000    Vingt ans, quarante ans... et entre temps ? Vingt ans Quarante ans Et entre temps ? Un mari, des enfants, Vingt printemps, Sans s’asseoir sur un banc. Laisser passer larmoyant, Aux allures de guet-apens. Le Soulagement D’être encore Vivant Aux travers des tourments. L’engagement D’aller de l’avant, Tout en se retournant Sur ses vingt ans. Un conte de sang, Naguère véhément... A mes dépens. Glisser sur le temps, Judicieusement, Jusqu’au raffinement  De ses quarante ans Si florissants. Le vieillissement, Au rythme du vent, N’est qu’une question de temps Entre vingt et quarante ans. 29.09.1999                                                                                        L'effluve... Dans le creux de ma main, J'ai senti son parfum. De mémoire de senteurs, L'expression du bonheur. Jouissance abusive, Volupté excessive,  L'arôme particulier D'un amour éclipsé Qui s'exhale serein Dans le creux de ma main. déc 2004 Rimosité Un soupçon de candeur se renverse sur mon coeur, Tel ce quartz bleu courant sur mon corps blond, Tel cet arc-en-ciel qui me suggère tant de lueur Jadis, en mon âme, aujourd'hui, en perdition! Une étoile taquine la même lune que toi Et mon regard, soudain, s'enflamme et s'illumine Je n'ai d'yeux et d'ouïe que pour autant de foi Qui m'envole, sereine, dans l'aura de la rime. O dame de lettres sans ambition aucune, Vous vous devez d'encenser l'élan de cet égard; Puissiez-vous, un jour, être à la hauteur nocturne De cette étoile sauvage, avide de tant d'espoir. Dieu que l'air est calme sur de si beaux rivages, Ma pudeur alarmée s'oppose à tant d'orgueil Mais je me couvre de fleurs, paresseuse d'être sage Et vis pleinement cet instant avant d'en faire le deuil. 14 déc. 2004 de nuit                                                                                            Le bon vouloir ! Gardez-moi… Dans votre voix Et vous vous souviendrez D’un arbre à lettres Qui écoulait ses jours Sur une vieille page jaunie… Par le temps. Une ancêtre qui aurait mal fini Comme ces milliers de tranches fines Noircies par l’écrivain que j’aurai voulu être Pour assouvir ma faim de mots. Gardez-moi… Dans votre émoi Et vous vous souviendrez De mes humeurs vagabondes Qui erraient dans l’ailleurs Des âmes océanes Privées de tant de sérénité Que leurs maux abondaient Dans la résonance de ma vie. Gardez-moi Dans votre foi Et vous vous souviendrez Du jardin de mes soupçons, A l’entrée de mon voyage, Venus combler l’énorme vide De mes questions restées sans réponse ! Gardez-moi Dans vos pas Et vous vous souviendrez De l’arc-en-ciel, pour vous, esquissé Qui vous emmène sans vous prendre Dans sa pluie de sentiments Aux couleurs portées par le vent. Gardez-moi Dans vos choix Comme une fontaine claire Comme un temple de vérité Sur la fenêtre de lumière Qu’insuffle mon écho. Regardez-moi…                                                                                           Cantique des Plaines d'après le livre de Nancy Huston cantique des plaines N’est-ce pas Paddon ? Que les érudits te pardonnent « Oh ! L’affreuse taxidermie universitaire » Comme elle a su élever ta colère « Pour avoir empaillé tes pensées vivantes… » Qui seraient sorties tout droit de ton ventre « Immobiles et mortes sous forme de dissertation… » Pour toi, autant d’humiliation. « Un penseur transformé en statue… » Devant lequel, le professeur imbu Ne daignait lever les yeux Trop occupé à rester un dieu. Ici, pas de discussion L’heure est au crayon rouge, voix de la raison. Il avait griffé sur toutes tes idées Sans attendre le « pourquoi ? » dont tu rêvais. Alors tu étais resté seul, « farci » de diplômes « Préférant la compagnie muette des grands hommes… » Comme Descartes, avec qui tu aurais divisé Ou Socrate, dans l’Athènes où tu le sais en paix Et pourquoi pas Goethe dans un débat exaltant Ou simplement rejoindre Sand au château de Nohant. Ainsi les années filèrent, d’abord dans le chaos et pis L’indicible descente du Corps, de l’Ame et de l’Esprit. Puis tu t’es relevé pour être le professeur, L’enseignant qui enseigne au crayon correcteur Ton corps s’activait sans que le cerveau suive Mourant de faim pour qu’il ne puisse poursuivre Toi, Paddon, tu as eu si peur que tu te fis violence Tu as tout plaqué, souffrant d’incohérence. Que la vie parfois réserve de vaines tentatives Qui conduisent souvent à l’inévitable dérive. Mais lorsqu’enfin retentit le cantique des plaines Le corps, l’âme et l’esprit se reprennent Ainsi les vraies valeurs, dans toute leur noblesse, Apprennent à l’être humain ce qu’est la vraie sagesse Cœur coquelicot Pauvre coquelicot, Aux pétales de maux, Au cœur si noir... De désespoir. Etre cueilli Comme un cri, Comme une fleur Qui a peur D’autant de légèreté, D’autant de beauté. Petit coquelicot Sauvage de trop, Croît dans nos chants Et meurt dans le vent Comme pour se défendre De pouvoir s’éprendre De la main cavalière Qui l’enlève à sa terre. Sans explication aucune comme on prive la nuit de sa lune. Joli coquelicot N’a-t-on pas les mots, N’a-t-on pas les gestes Que ton âme ne conteste ? Essaies d’imaginer Que tu puisses être aimé, Toi, mon gentil coquelicot Si souvent à fleur de peau, Qu’il s’envole pour qui le cueille... Juste par orgueil.                                                                                          Envie ! J’ai envie de toi … avec moi ! Rien que nous deux … heureux ! Juste un instant …infiniment… Une envie saine … sereine De longue durée … préméditée… Une envie pure … mûre… Un terrible besoin … d’être bien. Une envie sublime … intime… Une envie grandiose … l’apothéose… Une envie caresse … sans cesse… Une envie troublante … gênante… Une envie discrète … secrète… Alors… chhhhut ! Et la Langue Française est Née ! Le petit monde de la langue française Ouvre ses portes en maternelle, Car avant, que de fadaises ! De charabia transmis pêle-mêle. Hourra ! s’écrit le petit bambino. Suffit ! la langue du nouveau né. Bienvenue à tous les gros mots, Ca, ça fait rire les grands benêts ! Comment ? Comment ? dit le papa, C’est à l’école que t’apprends ça ? Mais Ouiii, Mais Ouiii, dit le petit, J’en connais plein car j’ai grandi ! ? ! Et la maman, les bras au ciel, N’a jamais rien entendu de pareil. N’ont-ils jamais été à l’école ? ? Jusqu’à présent, c’était très drôle. Mais la surprise vient au primaire, Quand la maîtresse, très en colère, Le prie fermement de s’asseoir Devant l’immense tableau noir. Aahh ! savoir enfin le B.A. BA Et pouvoir compter jusqu’à trois Il ne jure plus… qu’en belles promesses Pour faire plaisir à sa maîtresse. Dix ans, n’est-ce pas un sacrilège ? Pour l’envoyer dans un collège. Tiens, bizarre, il se sent si vieux ! ? ! La vie trop dure le rend soucieux. Mais, faut-il vraiment tout savoir ? Les maths, le français… et l’histoire. Quand il ne planche pas sur la physique, Ou la chimie trop symbolique. Là, il rêve d’un retour éminent Sur les genoux de sa maman Où il peut penser à sa guise D’un temps béni qu’il idéalise.                                                                                            Et si les contes faisaient leurs comptes Nous n’en sortirons pas indemnes, La pierre nous rappelle, même, Que nous avons vite oublié ceux Rêvant de paix au coin du feu. « Morts pour la France », dit-on sans fin, Moi, je dis Morts sûrement pour rien. Car enfin, faillait-il s’entre tuer Pour avoir le droit d’exister ? Le sacrifice n’est qu’illusoire Et sûrement pas porteur d’espoir. Avez-vous entendu le conteur Dans son message du malheur ? Non, ce n’était pas son choix, Mais un jour, le temps fera, Mais un jour, le temps dira, Et il se suspendra. Dédié à André RICROS,  auteur du livre « Entre deux feux » Evidence ? ! ? Une larme de cœur Couchée sur ma joue, A l’instar du bonheur, S’enfuit sur mon cou. Refusant corps et âme De m’abandonner à toi, Refusant, qui m’en blâme ? De m’offrir cette joie. Un cri de frisson M’embrase tout le corps, Stimulant l’émotion Que je cache au « dehors ». Refusant coûte que coûte Le baiser de l’Amour, Refusant, qui en doute ? De t’aimer pour toujours.                                                                                         Fernande ! Oh ! Fernande, ma Fernande, Qui déambule sur les mots, Telle une sarabande Comme un poisson dans l’eau. Oh ! Fernande, ma Fernande, Qui chante textes et poésies Comme on en redemande De ta musique tout en écrits. Oh ! Fernande, ma Fernande, Qui ne te connais pas, Perd le plaisir et l’offrande D’entendre un cœur qui bat. Oh ! Fernande, ma Fernande, Lumière si peu éphémère Que le temps se suspende… Pour qu’enfin elle s’éclaire. Flocons d’Avril Jolis flocons d’avril, Le mois de mon péril, Surgissent comme par magie Dans le Noir de ma nuit. Neige souriante d’un printemps, Où les oiseaux, en se cachant, Chantent le bonheur, Le rêve et la douceur. Mes épaules nues se parent, Dans un nouveau départ, D’un immense manteau blanc Perlé de flocons soupirants. Mes yeux se ferment Sur un passé requiem, Jusqu’à l’étourdissement D’un cœur trop ruisselant. Un trait s’étire… enfin Sur mes souvenirs chagrins. Je vis comme une renaissance Après vingt deux ans d’absence. Votre vie m’a tant privé de la mienne, Je ne crois pas que j’en revienne. Mais pour la première fois, Les flocons d’avril embellissent ce mois. Je vous ai aimé tellement, Que le monde sans vous, C’est le monde sans moi. Je n’existais qu’à travers vous ! Et si comme vous, je n’existais pas…                                                                                          FRAGILE !!!! Fragile, Inquiète, Elle se faufile Comme une miette… D’espoir… Pur, Clair Qui se murmure Comme pour se taire De trop y croire. Fragile, Délicate, Elle va tranquille Comme une sonate De carillons… Libres, Songeurs Qui s’équilibrent D’une lueur D’hésitation. Fragile, Digne, Infantile, Maligne Comme elle est belle De tous ses sens Ainsi soit-elle Dans votre résonance… Fragile… Comme cette pluie d’Avril.  01/07/2004 Goutte d’Eau Une goutte d’eau Roulait sur ma peau : Caressante, Filante, Jusqu’au bout de mes doigts Qui n’en finissaient pas Une goutte d’eau Roulait sur ma peau : Rondelette, Coquette, Jusqu’au bout de mon nez Qui, de froid, rougissait. Une goutte d’eau Roulait sur ma peau : Translucide, Perfide, Jusqu’aux creux de mes reins Qui la capturaient bien. Une goutte d’eau Quoi de plus rigolo… Quand elle vous chatouille le dos Et glisse sur vos fesses A toute vitesse. Une goutte d’eau Qui n’en finit jamais De vous obséder ; Et vous passe sur le corps En se passant de votre accord. Et ça c’est trop fort !                                                                                         Histoires de Fées Une fée de Feuilles, Sans orgueil, Passe, malgré l’’ hiver Tout en vert. La fée Soleil Se réveille, Malgré la vilaine pluie Et le temps tout gris. Eh ! bien Moi, dit la fée Flocon Qui tourne toujours en rond, Si je vêts mon manteau blanc Je deviens l’’ amie des enfants ! Et…Pourquoi donc, me direz-vous, Y-a-t-il des fées partout ? Mais… Pour vous rendre plus gais… Car les saisons, telles des fées, Chantent à tous les temps Qu’il soit gris, vert, bleu ou blanc !! Dédié à Amandine. Idylle Entendez, toutes ces pensées, Monsieur, elles vous sont destinées. Chaque syllabe à l’eau de rose, A votre endroit, se recompose. C’est bien vous, cette aura sublime, Ce bel augure qui me ranime, Moi, chancelante à votre écoute, Etourdie par un vent de doute. Tous mes souhaits se nourrissent de votre amour, Que j’entends comme un mets de chaque jour, N’en déplaise à toutes vos belles courtisanes, Notre passion semble qu’elles vous condamnent. En vous accordant toute ma tendresse, Sous la sombre sérénité d’autres caresses, Rempli de vous, je tressaille de tant de conscience De n’appartenir qu’à un seul être d’espérance. Vous aimer, sans fin, toujours et encore,  Sentir votre baiser cheminer sur mon corps, O Amour, lisez-moi de tous vos doigts Et posez , sur ma bouche, votre cœur en émoi. Nul ne sait mon sort, sans vous ici bas, Je ne verrai plus rien, plus rien ne me verra J’habiterai, sûrement, au plus profond des ombres, J’irai aussi loin qu’une étoile dans la pénombre. Ma vie, dans son mystère, renferme ce secret, Cet amour éternel dont je ne peux parler, Austère office, religieusement entretenu, Comme un chemin de larmes, de vous , inconnu.                                                                                         Impossible n’est pas humain… Ouvre-toi du cœur que tu peux, Entends les contes de ton imaginaire, Laisse entrevoir le bleu de tes yeux Qui coure dans l’ébène de ton âme solitaire. Enchante-toi d’un sourire de lune, Vibre aux éclats de tes veines amoureuses Eclaire-toi d’un chuchotement de plume Qui s’agite séant et majestueux. Libère-toi de cette fleur de peau, Sais la noblesse, en toi, cultivée, Habite ce parfum, jadis, espéranto Qui apaisait les larmes des peines du passé. Fleuris de cet amour au doux dessein, Embaume-toi de l’essence de la vie. Ris d’être de ces anges qui ont faim De lumière dans le cœur, le corps et l’Esprit. Susurre tes pas et la voix de ton âme, Insuffle la bonté d’un regard importun, Rends aux gestes simples leur valeur et leur charme Qui dansent en toi comme la vérité de chacun. Offre aux cœurs pâles des couleurs lointaines Songe des espaces clairs, pour eux, impudiques Livre des maux qui n’effleurent pas la peine Et hume ce bonheur, pour eux utopique. 15.06.04 Isa Passante du sans souci Au regard d’autrui De l’énergie à outrance Devant l’intolérance ; Des rêves plein la tête, Elle est ainsi « Fête ». Passante du sans souci Sur le trottoir de sa vie C’est à grand pas d’espoir Qu’elle embellit son histoire. De l’optimisme tout le temps Et pourtant, et pourtant… Passante du sans souci ! ? Qui vous l’a dit ? Qui vous l’a dit. En hommage à une Dame hors du commun.                                                                                        Jamais Deux sans Toi Ô rêve insensé qui traverse mon esprit ! Soulagé d’idées folles et de multiples envies. S’écarte du droit chemin, sans indignation aucune, Pourvu d’une force qui brave nos lacunes. Ô rêve insensé qui apaise nos tourments ! Héroïque par sa foi d’être si évident, S’emporte dans la passion sans effort aucun, Puisque, désormais, Deux et deux font Un. Ô rêve insensé, reviens les pieds sur terre ! Convertis ta vérité en un souhait si sincère. Choisis ce partenaire qui envahit notre émoi. Donnes le jour à « Jamais Deux sans Toi ». Je l’aime ! ! ! ! Je l’aime ! Tant et tant, Tout le temps, Le matin, L’après-midi, Hier, Demain Et aujourd’hui… Et cette nuit ! Sans vous parler De mes pensées Toutes les heures Tous les quarts d’heures, Je n’ai plus une minute Qui ne se le dispute ! ? ! Le temps est trop court Pour tant d’amour… D’ailleurs encore ce matin ! ? ! Et… aujourd’hui… Alors demain…                                                                                           Je prendrais… Je prendrais Un nuage de mon enfance Qui passait clair et innocent Par dessus mon adolescence Qui, aux jours d’un printemps, Ressemblait à mon père Et… aux jours de colère A un lion Un beau nuage de réflexion Je prendrais Cette année d’avril Où disparurent les autres mois Et celui dont j’étais la fille Pourquoi pas… Je prendrais Un torrent de souvenirs Où ne coule que le chagrin De l’avoir vu sortir Sans le moindre lendemain. Je prendrais Notre vie d’amertume Pour voir sourire ma mère… Et sensible comme ma plume Je lui rendrais mon père. Krista… et Moi On n’entre pas dans ma vie On entre dans ma peau. On ne devient pas mon amie On devient mon écho On ne possède pas mon cœur On possède mon âme. Bienvenue Madame. La vieille… « Elle avait la belle peau… » Disait la Vieille, « Ses cheveux roulaient sur son dos » Se rappelait-elle. « …Et de longues jambes fines, Comme la Mistinguette, Couvertes de bas bleu marine, L’avaient rendue coquette… » Elle ne laissait voir que son visage Qui s’éclairait dans un sourire, Et lorsqu’elle traversait le village Les hommes, pour elle, voulaient mourir. Elle susurrait les jolis mots, En Dame d’Amour qu’elle était Et quand les gens l’aimaient de trop Ses mains s’envolaient d’un baiser. Dans le miroir de sa vie ? Elle ne pensait qu’à ces regards Même beaucoup trop vieillie, Elle resterait dans leurs mémoires. « Elle avait vraiment la belle peau » Se rappelait-elle. Même qu’aujourd’hui, sur son dos, Ses cheveux blancs courent comme immortels.                                                                                             L’Âme Sœur ? Je cherche un frère de douleurs, Avec les mêmes cicatrices, La même histoire de pleurs, La si profonde injustice. Qui peut comprendre, sinon lui ? Qui peut entendre, sinon lui. Je cherche un frère d’espoir, Avec les mêmes horizons La même lueur dans le regard Les réponses aux questions. Qui peut m’aider, sinon lui ? Qui peut me porter, sinon lui. Je cherche un frère d’allégories, Avec les mêmes rêves, La même sage folie, L’inextricable trêve. Qui peut me soulager, sinon lui ? Qui peut m’aimer, sinon lui. Je cherche un frère de Vie, L’Âme sœur du cœur, La bonté de l’esprit, Mon espace de bonheur. Le corps en mains J’ai écris avec mes larmes, Le corps enflammé de douleurs. Les mains tremblantes, la mort dans l’âme, J’ai eu, de la vie, tellement peur. J’ai écris pour mes passions, Le corps enflammé de désirs. Les mains encrées dans l’illusion, Je me faisais seulement plaisir. J’ai écris pour dire « je t’aime » Le corps enflammé d’espérance. Les mains tendues vers l’homme même Pour qui, j’ai eu si peu d’importance. J’ai écris pour ne pas taire, Le corps enflammé de remords. Les mains crispées dans ma colère D’avoir, dans mes maux, quelques torts. J’ai écris pour mon équilibre, Le corps enflammé de non-dits. Les mains « fourmis » pour être libre Car où je vais moi, va pas la vie. J’ai écris en désespoir de cause, Le corps enflammé par le dédain. Les mains criaient leur overdose, Toucher le cœur, ça, ça tue bien. J’ai écris jusqu’à l’indécence, Le corps enflammé d’oppression. Les mains glissaient sur la souffrance, Que se soit à tort ou à raison. J’ai écris, enfin, l’’ histoire Des corps brûlés de sentiments, Des mains qui lisent les regards, Et qui s’envolent sur papier blanc. J’ai écris, tout cela, pour vous dire Que mon corps s’enflamme chaque jour Et que mes mains ainsi transpirent Sur un crayon brûlant d’amour.                                                                                             Le Facteur  Lorsqu’en quatorze Il est parti …à l’appel du glas De l’église au loin là-bas A sa belle, il avait promis, Jour après jour, des pages d’écrits. Mais rien n’est venu, sinon les larmes, Au fil des nuits, au son des armes Sa guerre à elle, est dans l’attente Elle feint l’espoir en combattante Reviendra-t-il vers son destin, A la croisée de leur chemin ? Ses yeux se brisent comme du cristal, Lorsqu’ enfin seule, près du canal, Elle s’autorise des jours heureux Dans ce futur qu’elle sait pluvieux. Coûte que coûte, elle l’ attendrait De lui, quelques nouvelles elle souhaiterait… Il avait un complet bleu le bon facteur Comme cette enveloppe dont il était porteur… Le Mal de Mère ! Vogue le bateau de la Vie, Puis un jour : la galère, Le Mal de mère… Colérique, Hystérique, Panique A bord de ses principes, Le self-control en fuite : Sentiments d’impuissance, D’intolérance, Le gouvernail s’affole, Elle ne remplit plus son rôle… Le vent souffle sur son équipage, Les vagues à l’âme s’accentuent davantage, Il lui faut abandonner le navire, Son mal de mère empire…                                                                                             Le S.D.F. Il était S.D.F. Il vivait d’un pont, D’un ciel ou d’un carton. Il était S.D.F. Il souriait aux questions, Aux réponses… à cette brusque attention ! ? Il était S.D.F. Il errait, malgré le vent, Sa nuit ne ressemblait pas au printemps. Il était S.D.F. Ami du litron destructeur, Du froid et de la peur. Il était S.D.F. Et sans cette boue bénie, L’hiver ne serait pas sa vie. Il était S.D.F. Soi disant sans esprit ni culture, Il s’adonnait à la littérature. Il était S.D.F. Parce qu’il se croyait indigne « De l’art le plus élevé de la Ligne ». Il était S.D.F. Mais il a toujours su, au fond, Que sa culture lui ouvrait un horizon. dédié à Yves LEROUX Le Souffle du temps… Comme un souffle de plume, Comme un battement d’ailes, S’envole l’amertume… De n’avoir su aimer qu’elle. Jouisseur du dernier instant Que lui donne le temps… Comme un vent de couleur, Comme un hâle bénéfique, S’éclipse la douleur… Qui n’est plus si tragique. Jouisseur du dernier instant Que lui donne le temps… Pour lui, il n’y avait pas de hasard, Il n’y avait que des rendez-vous. Pour celui-là, il ne saurait être en retard, Même, si elle le suppliait à genoux. Jouisseur du dernier instant Que lui donne le temps… De si longue haleine pour lui En future longue peine pour elle, Le souffle du temps a giflé leurs vies Sur un simple battement d’ailes.                                                                                             Le subconscient de ma conscience Il m'a dit bat toi, Pour elle, ne penses pas à toi! Elle ne se relèvera  Que si tu es en joie. Tu n'a pas le droit D'avoir peur comme ça, Ta vie n'en dépend pas, Tandis que la sienne s'en va. Elle a besoin de Toi, Pour ne plus avoir froid. Emmènes la là-bas... S'envoler hors des draps. Elle aimerait, je crois, S'éclairer de ton sourire et de ta voix. Tu sais être au delà, De ton étrange état. S'apitoyer n'a pas De pouvoir délicat. Tu l'envoies au trépas Au lieu d'y donner le choix. Rends lui cette présence là Qui te manques déjà. La vie est un combat  Pour laquelle, on se bat Si tu souris, elle sourira Et un miracle se produira. Le Violon Le violon passe par ma bouche, M’effleure, me caresse, me touche. Je trésaille sur la moindre note, Troublée par ce joli vent d’escorte. Sensiblement mes doigts s’envolent Et dans ma voix, un si bémol. Curieuse, cette musique douce, Qui d’un voyage, vous éclabousse Dans un océan de tendresse Aux vagues d’un souffle de finesse. C’est comme un bel envoûtement Dans le plus pur enchantement. Ayez les yeux clos dans l’élévation Pour ne ressentir que le son du violon.                                                                                              L’échiquier  De toi, j’attends tout, Sur mon échiquier ...tu es le fou, Tellement fou de moi, Que tu deviens mon roi. De toi, j’attends tout, Sur mon échiquier ...tu es le fou, Tellement fou d’amour, Que tu me délivres de ma tour. De toi, j’attends tout, Sur mon échiquier ...tu es le fou, Tellement fou sans peine, Que je deviens ta reine. De toi, j’attends tout  Sur mon échiquier ...tu es le fou , Tellement fou de liberté  Que tu te conduis en cavalier. De toi, j’attends tout, Sur mon échiquier ... tu es le fou, Tellement fou d’attention , Que je ne suis plus... tout à fait un pion. Les Cendres de l’Amertume Il est de ces regards Qui émettent des sons, Tant et si bien Que se lit le désespoir. Il est de ces liens Qui lâchent par insouciance, Tant et si bien Qu’il n’existe plus rien. Il est de ces vies Qui se cassent la figure, Tant et si bien Que c’est la déchirure. Il est de ces regrets Qui vous giflent le cœur, Tant et si fort Que s’enfuit le bonheur. Il est de ces espoirs Qui traversent l’esprit, Tant et si bien Que tout s’éclaircit. Et puis un jour serein S’étendre. Tant et si bien Qu’il ne faut plus comprendre. Et puis un jour… La nuit : Adieu les soucis, Flambés, les regrets. Léger comme une plume S’en aller, Laissant dans la brume Des petites vies blessées, Remplies d’amertume…                                                                                             Balance Elle a ses yeux si souvent embués Et tant de grâce dans sa sensibilité. Elle peut avoir plein de bleu à l’Ame, Et embellir tous ses pleurs de femme. Elle est un arc-en-ciel de sentiments « cristal » Et s’offrir, pourtant, en être philosophale. Elle cache un tragique passé en sa mémoire Et son deuil ne vêt pas toujours le noir. Elle redouble d’audace pour masquer ses peurs, Et son rire trop fort est, parfois, un leurre. Elle trahit, souvent, ses pensées éclectiques Et nous renvoie à sa légèreté anarchique. Elle est, sans doute cette emblème de l’énigme Et ne se dévoile qu’à ses élus intimes. Elle est, enfin, un de ces signe d’air zéphyr Et souffle, souffle…plus qu’elle ne respire. Brrrr… Novembre est dans ma poche, L’hiver est proche. Allons Chandails, Au travail ! Évadez-vous de vos armoires ici-bas, Et jetez-vous sur moi ! Des milliers de frissons M’exécutent à l’unisson. J’aspire à plus de chaleur, Quand le froid me fait peur. Rien ne serait plus beau Qu’un bon vieux tricot… De laine épaisse pour préférence Afin d’oublier ma transe. Je jure, foi de frigorifiée, Qu’un bel hiver ne vaut pas l’été… Quoique…s’il faisait trop chaud, Je n’aurai de cesse pour un peu d’eau ! ? ! Mais alors, faut-il se battre à tous les temps ? Été comme hiver, automne comme Printemps.                                                                                         1999 Que rien, ne nous a étonné, Si ce n’est la mer meurtrie, blessée S’enfonçant dans la noire marée. C’était en quatre vingt dix neuf Sur le pont neuf de mes pensées Comptant les guerres, voire terre trembler Jugeant de mal en pis le progrès Et dernière tempête de l’année Plongeant l’ homme dans son obscurité. C’était en quatre vingt dix neuf Sur le pont neuf de mes pensées Dans ma cuisine, les yeux fixés Sur les mille et une idée Qui nous feront nous réveiller Dans un siècle de beauté. C’était en quatre vingt dix neuf Sur le pont neuf de mes pensées… Dis... toi ? Jettes-toi un sort, Dis-moi qu’tu mords, Qu’tu veux m’avoir Dans ton histoire. Plantes-toi devant moi, Regardes-moi, Passes pas ton chemin, J’suis ton destin. Adules cette femme Qui prend ton âme, Invites ton corps A plus d’folklore. Danses avec Moi, Enveloppes-moi, Perds-toi d’amour  Mon troubadour. Sois l’plus heureux Je suis ton vœu, Une gourmandise, Un vent de bises. Jures-toi, que jamais, Tu n’as aimé Un être comme ça, Et qu’il est bon... de m’aimer moi, N’est-ce pas ?                                                                                        Paysage flamboyant  Dès lors, qu’apparut ce ciel de fièvre, Je ne pus me défendre de ma grâce un peu mièvre. Le ravissement, soudain, me tint si perplexe ! Etais-je devenue déesse, habillée de complexes ? Dès lors, fallait-il que ce lit de nuages Ombrage, d’autant, la lumière de l’image ? Fallait-il que ce souffle, si somptueux et rebelle, Emporte, outrageux, les étoiles de ce ciel ? Dès lors, ce pourrait-il que mes sens se consument ? Forts de trop de peine qu’engendre ce que je hume. Implose, alors, en moi, ce désir onctueux… De me fondre de l’âme du paysage duveteux. Dés lors, deviendrai-je courtisane des Anges,  Troublée de cet aura provoquant et étrange ? Qui m’envolerait, serein, dans cette flamboyance De couleurs claires obscures s’offrant telle une danse !

Adresse de Danielle Linard

daniellefabre.l@free.fr

Compteur Danielle Linard 
 

Compteur General :