MARCEK

MARCEK

Des Mots d'Amour	Marcek et La Fontaine	Des sujets graves qui me tiennent à cœur !	Un peu d'Erotisme ...?
Fantaisies	Alerte aux bois	Le muguet	In Memoriam
La Rose	La chaleur des épices	Naufrage	Virginales Violettes
Virginales Violettes	Couleurs jardin	Belles Dames	Violi Viola
Il pleut tout doucement	Le temps festoie	Abécédaire sylvestre	Accident
Amour cassonade	Il faudrait dire ...	Les mots	Les mots sont gouttes...
Supplique	Et la rose, toujours	Haletants	Que la rose soit
Rêve perdu	L'arbre à cames	La dinde disait à Dindon	Bonifacio
Au naturel	La robe blanche	Si tu savais	Au coeur du souvenir
En rose et Bleu	Le Rumeur	Journée de la Femme
Les Gaz	Gros Jean comme devant	Chouchou


	Chouchou Chou blanc, chou vert chou rouge Que personne ne bouge Chou cabus, chou chinois, chou pommé Sans hésitation : consommez ! Ces crucifères généreux Sont des remèdes merveilleux Que le jardin met dans l'assiette Bénéfiques à tous bilieux Incomparables pour les yeux Usez-en sans modération Et ceci jusqu'à réplétion ! De ces légumes aux repas Vous pouvez faire vos choux gras ! Le chou farci perd son allure bucolique Quand de lardons et de saucisse on le garnit Il réveille les appétits mélancoliques Sa farce réjouit les plus aigris ! Quand de Bruxelles nous arrive la famille De ces jolies Bracicassées Petits choux exquis qu'on habille De beurre avant de fricasser Avec quel plaisir on s'attable « Passe-moi donc le sel, mon chou ! » Et l'on vit des joies ineffables, La serviette autour de son cou… D'aucuns diront les flatulences Provoquées par ces aliments Qui leur font souvent remontrance Les plongeant en quelques tourments Mais le jeu en vaut la chandelle Et la santé passe avant tout Et tant pis pour les ritournelles Des vents provoqués par les choux !
	Gros Jean comme devant Un ours dormait en sa tanière Dans l'attente du renouveau, Acagnardé sur sa litière Rêvant de soleil clair et chaud… Gros-Jean, tapi dans la clairière (Ayant déjà vendu sa peau Au marchand de Belle-Rivière) Escomptait toucher le gros lot ! Armé de son puissant tromblon Il avance avec précaution, Pensant déjà tenir la bête Qu'il croit endormie, sourde et quiète. C'était compter sans la nature Qui parfois change le destin Des chasseurs de bonne figure Mais animés de noirs desseins ! A l'étourdie, entre une abeille Dans le logis, et, sans façons Elle pique l'ours à l'oreille Et le réveille tout de bon ! Effaré, notre plantigrade Surgit brusquement au grand jour : Le chasseur en prit pour son grade Et s'enfuit comme un gros balourd. Il revint à Belle-Rivière La queue basse, et sans son tromblon, Honteux devant ses congénères Qui rirent de sa prétention ! Moralité : Ne vendez pas la peau de l'ours Avant que de le tuer De la part des moqueurs, Vous n'auriez que huées!
	Journée de la femme J'ai pioché le meilleur, Mesdames je vous jure ! En ce jour de la femme, il me faut honorer Le meilleur des maris que la Terre eût porté Même si ça le gêne un peu aux entournures Et que sa modestie en soit un peu froissée ! Vous décrire en détail ses qualités, je n'ose Ce serait bien trop long en vers tout comme en prose Et je ne voudrais pas éveiller convoitises Jalousies ou désirs chez les dames conquises Par la description de tant de qualités Qui les ferait venir et se précipiter ! Sachez bien qu'avant tout son regard me chavire Et les ans n'y font rien pour calmer mon délire Il est pour moi l'amant, le père, le mari Le compagnon parfait que j'ai toujours chéri ! Mais j'arrêterai là mon beau panégyrique Car je vous vois messieurs aussi un peu sceptiques Et jaloux de surcroît. Laissons donc le sujet Et je vais de ce pas accomplir ce projet Qui ne me lasse pas après autant d'années Gâter mon bel aimé et toujours l'adorer !
	Les gaz Oui, vous avez raison : je suis intarissable Au sujet de ces vents au sortir de la table Ou au cours d'un repas discrètement émis Et qui de notre corps sont les fervents amis ! Pourquoi donc tant rougir de l'humaine chaudière Fonctionnant à plein gaz telle un calorifère Et libérant des vents chauds et bien parfumés Que certains délicats ont horreur de humer ! Certains pets sont soufrés, souffrez que je le dise Même si votre nez, madame la Marquise Se fronce à cette odeur émanant des enfers Pour vous qui préférez l'odeur du poivre vert D'autres pets insolents parfumés au méthane Risquent de vous chasser quand vous ouvrez les vannes, Des élégants salons où vous traîniez vos guêtres Et où ne sont admis ni soufre ni salpêtre ! De la pétomanie, si vous êtes adepte Il vous faudra ôter les odeurs indigestes Pour les nez délicats ou peu habitués A ces relents grossiers qui vous vaudront huées Des foules perverties aux senteurs hygiéniques Décapées aux savons et aux antiseptiques Si loin des vérités des parfums corporels Qu'elles s'acharnent à tuer le goût du naturel ! Et si les bruits aussi heurtent l'âme sensible D'un immense courroux vous deviendrez la cible Alors, n'insistez pas, exilez donc vos vents Dans quelque cabinet discret en un couvent !
	La Rumeur Elle se nourrit de ragots Et se complaît en démesure « Je vous le dis La chose est sûre Je le tiens de source informée ! » Et vite de la propager… De bouche à oreille Elle s'enfle Grandit , s'affirme Et se répand Comme la lave du volcan Elle brûle sur son passage Langues et foies des médisants Qui la vomissent tout crûment En flots de biles innommables Les plus belles réputations Sous sa hargne se démantèlent Les langues ont la partie belle Sous le manteau des malfaisants Mais quand le mal est fait, bernique On y piétine la logique La folle du logis répand Ses insanités à tout vent Combien d'innocents en prison De vies brisées ou de suicides Pour avoir de la calomnie Subi le sinistre poison !
	En rose et bleu Tu es mien, Je suis tienne. J'ai reçu ton amour Comme un cadeau des cieux Force et douceur En toi Je bois à ton regard Me nourris à tes mots Dans nos bras enlacés Le monde se rassure Le baume de ton cœur Répare mes blessures Il n'est point de matin Où je ne ris de voir Nos images unies Dans le bleu du miroir Au berceau de tes yeux J'invente cet enfant Qui doit venir un jour Sanctifier nos serments Eclairant notre vie Des promesses de l'aube, Rose de nos printemps __,_._,___






	Au cœur du souvenir De tendres souvenirs Se réveillent soudain Au seul bruit de mes pas Dans la maison déserte. L'âme de tous ces jours Qui ne reviendront pas Vacille, feu follet Courant de pièce en pièce. Quelques photos jaunies, Des draps blancs dans l'armoire, Un parfum demeuré Au revers d'un manteau, Des gants dépareillés, Un carton à chapeau, Où nous avions rangé Nos lettres amoureuses. Et je lis maintenant Ton écriture alerte En pleins et déliés Comme l'on n'en fait plus. Si je ferme les yeux Sur ces jours disparus, Surgit ton rire clair Ressuscité dans l'ombre…
	La robe blanche De sa petite robe blanche Il sortait un parfum troublant C'était sa robe du dimanche Qu'elle mettait dès le printemps. Parfum de lys, parfum de roses ? Je voudrais bien m'en souvenir. Je baisais se paupières closes Sur ses larmes et ses soupirs. Elle ne pouvait pas comprendre Qu'il est dur d'attendre à seize ans Et que j'aurais voulu la prendre Et la dévorer goulûment. Mais c'était l'époque lointaine Où, pour préserver leur vertu Les filles souffraient mille peines Et avaient de la retenue. Je relevais sa robe blanche, Et, m'enivrant de son odeur Je posais tout contre sa hanche Ma tête lourde de bonheur… Si tu savais! Les délices se jouent de nos esprits chagrins, La langue ne résiste au sucre sur la main, Cristaux blancs de l'oubli, retour à notre enfance. Autour de nos désirs, un parfum se balance Echos de matins familiers, Rêves chagrins vite oubliés Sous la douceur d'une brioche tiède. La volupté survient aux effluves d'un thé Versé d'une main attentive. Et le feu qui crépite; brûlante cheminée, Le coeur de la maison palpite, Des voix montent en brouhaha, Joyeux, les souvenirs se pressent: Mathilde avait alors des tresses Que je tirais...Jeunesse! Si tu savais comme le temps nous presse!
	Bonifacio Dévorées par la mer Assaillies par les hommes Tourmentées par le vent En multiples assauts Ses falaises de craie Etraves de bateaux Cinglent au long des jours Vers le sud de la Corse Aux cris désespérés Des mouettes du temps ! La mer s'en va berçant Le voilier passager Aux lueurs du couchant L'heure est à la douceur : On la voit si paisible ! Mais ses flots enragés Ont brisé sur l'îlot Les crânes des marins Rejetés par les flots En ce funeste jour Où, sans trouver d'abri, La belle Sémillante Aux Lavezzi périt ! Aux cris désespérés Des mouettes du temps, Près de Bonifacio La blanche citadelle, Un vertige nous prend, Quand s'élèvent soudain, Apportées par le vent, Les plaintes des mourants Au cœur de la tempête… Au naturel Friselis de l'eau pure Qui part à l'aventure Apportant ses murmures Au vent qui s'émerveille Frisettes et frisures Végétale toiture Feuillage en découpures Sur le ciel O ciel ! Que la nature Est belle ! C'est un jardin C'est un jardin aux charmes cachés Où vient se réfugier Dame Beauté Un jardin où fleurit l'absinthe Où s'enroulent les coloquintes Toutes de cuir damasquiné La menthe au parfum sarrasin La pomme d'amour , le raisin Sont des présents pour les corbeilles Et le papillon de soie bleue Le lézard vert avec l'abeille Y sont heureux Dame Beauté cueille les fleurs Si diverses en leurs senteurs Que le vent léger qui les frôle S'étourdit du soir au matin A leur arôme Lorsque la nuit sur le jardin Etend son manteau de satin Et que se ferment les corolles C'est alors que, venu du ciel Comme messager du soleil S'annonce le bal des lucioles La fleur Elle fut cueillie par la page, Mise à sécher en ses replis Blancs et raides comme surplis Amidonnés pour la grand-messe. Survint une grande détresse Au cœur de la fleur capturée. Plus de fillette délurée Courant au pré la prétentaine Ou s'en allant à la fontaine Rejoindre au frais quelque galant Ses rubans voletant au vent ! Plus de soleil dans la prairie, Plus de lunes en féeries, Rien qu'un hiver immense et blanc Dans un silence étourdissant Précédant son heure dernière… Jusqu'au jour où l'on découvrit La page, et que quelqu'un l'ouvrit Et s'écria : « La jolie fleur ! Elle sera pour vous, mon cœur ! » Et, mise dans un médaillon, La fleur retrouva la fonction Confiée aux fleurs depuis toujours Etre ambassadrices d'amour !
	La dinde disait à Dindon. Quand vous enflez vos caroncules Faisant la roue ainsi que paon Vous êtes , ma foi, ridicule Au plus haut point, vous rengorgeant ! Songez-vous au sort pitoyable Qui vous attend, qui nous attend Vous allez trôner sur la table Et j'irai vous accompagnant ! En cette période de fêtes L'homme sourit sournoisement En contemplant nos silhouettes Dodues et de gras débordant A l'étal de la boucherie Il compte bien nous afficher Déjouons cette fourberie Voyez, nous sommes tous fichés : Les plus gros seront mis en cage A quelques jours du réveillon Pour partir, il faut du courage En aurez-vous, mon cher dindon ? Le dindon, furieux se rengorge N'écoute pas cette souillon Cette dinde obtuse qui forge Des sornettes à sa façon ! Dans la basse-cour il s'arroge Le droit de décider du sort De ses condisciples, sans toge Ni robe, sans fastes ni or ! Entrez au dindonnier, ma chère Et taisez votre sot caquet Mettez-vous vous plutôt en prières Ce soir, derrière le baquet Où demain madame Jeannette Viendra pourvoir à nos besoins Versant la part de sa brouette Car de nous elle prend grand soin Ainsi souvent parlent les mâles Aux femelles sous-estimées Par des habitudes tribales Non encore, hélas, périmées Alors qu'il est souvent fort sage D'écouter plus humble que soi Surtout lorsque l'on est en cage Et que l'on se prend pour le roi Les femelles sont plus futées Personne ne contredira Cette éternelle vérité Sauf les mâles, ça va de soi La dinde au doux habit de plumes Discrète autant qu'il se peut S'effaça le soir dans la brume Laissant Dindon au coin du feu. Et Dindon rôtit à la flamme Dépouillé de son bel habit De son orgueil en oriflamme Comme en ont beaucoup de maris ! Noël, Noël criait la dinde Tandis que l'époux rôtissait Il me prenait pour une dingue Alors que je l'avertissais ! La dinde redevint sauvage Sur les pentes du Mont Ventoux Où les beautés de son corsage En mirent plus d'un à genoux ! Messieurs, ne prenez point ombrage De cette fable ! En vérité, Quelques uns d'entre vous sont sages. Et aux autres de méditer !

L'arbre à cames

L'arbre volait, imperturbable
Dans un ciel de nuages gris,
Roses et bleus,
Couleurs aimables
Qui dérident les plus aigris
Point d'oiseaux
Donc point de ramages
En ses branchages
Et rameaux
Mais déjà un travail sauvage
Oeuvrait , aux hospices
De l'eau
Mailles sanglantes des racines
Enserrant cames en saillies
Avides de la belle ouvrage
Qui maintenait notre arbre en vie
Et que je tourne et que je tranche
Que j'articule les débris
Que je maintienne la cadence
Aussi bien le jour que la nuit
Cames huilées en permanence
Poursuivaient leur danse suivie
Pour que de sève en abondance
L'arbre se retrouve assouvi !

Vous me lassez !

Vous me lassez Monsieur, avec vos jérémiades
Vous étiez autrefois un passeur de pommade
Et vous me louangiez, lorsque j'étais jolie,
Mais ce temps-là, goujat, pour vous est bien fini !

Vous trouvez mes bouillons clairets et insipides
Mes rôts fades et durs, et votre oeil trop limpide
Ne me caresse plus d'un air concupiscent
Comme aux charmants repas du temps de nos printemps !

De vous je suis lassée , je vous donne congé
Mes larmes vont sécher, par mes soins épongées
Quant à vous, chevalier à la triste figure:
Déguerpissez, si vous n'aimez mes confitures !

Ronde et fessue

Ronde et fessue
Ferme et dodue
La tomate au jardin s'éclate,
Se faisant pour nous acrobate
Sur des piquets d'entraînement
Où elle s'accroche hardiment .

Le soleil lui fait les joues rouges :
A midi, quand plus rien ne bouge,
A l'ardeur des rayons brûlants
Elle s'offre complaisamment

La voici pimpante et candide
Luisant sous la chaleur torride
Telle un cadeau du Paradis
Sous l'oeil ébaubi des radis

Jamais rien ne la décourage
Elle brave même l'orage
Et s'enorgueillit des grêlons
Qui lui ont laissé quelques gnons !

Quand une main enfin la cueille
Croyez-vous qu'elle nous en veuille ?
Elle réclame le couteau
Et donne sa chair en cadeau
A notre appétit qui réclame
Et qu'elle satisfait, pauvre âme !

On l'oint d'huile, on la ravigote
Avec de l'ail, de l'échalote
Le sacrifice est accompli
Sans autel, cierges ni surplis !

(Hommage à la pomme d'amour)

A son corps défendant

Le cour fendu en deux
Et le corps en détresse,
La voici devant nous
Quémandant la tendresse.
La vie, on le conçoit,
Ne l'a point épargnée
Et ses nombreux pépins
Peuvent en témoigner !
Il coule de ses plaies
Une sève éloquente
Quand sa chair ingénue
S'ouvre à nous, pantelante,
Mais nous resterons sourds
A tous ses arguments
Et nous la croquerons,
A son corps défendant !

(Hommage à la pomme d'amour)

Naissance d'une rose

Mettez dans une goutte d'eau
La tendre fraîcheur d'une aurore .
Saupoudrez de poudre de soie,
Versez des souffles de tendresse
Au cour de gaze qui s'enroule
En volutes ponctuées d'or .
Déroulez d'intimes fragrances
En écharpes d'oscillations
Et vous verrez,
Sous le soleil qui se balance
Surgir la fleur en émotion .

En hommage au tableau de Kasia visible ici :

http://lespoetes.net/galeriemagique/picture.php?cat=34&image_id=590

Prière

La démence du ciel veut châtier les hommes,
L'horizon se fait noir sous le splendide dôme
Zébré par les éclairs qui mitraillent les nues .
Grondements répétés, par l'écho retenus,

D'une voix de stentor exprimant la colère
Voici les roulements terribles du tonnerre
Et ses imprécations par la voûte amplifiées
Résonnent jusqu'au cour des enfants terrifiés .

La pluie cingle le sol et grossit les rivières,
L'homme supplie les cieux à son heure dernière
Aux fureurs du brasier qui foudroie son abri,
Il se jette à genoux et le voilà qui prie !

Tant de beauté

La blonde chevelure ondoyante
S'anime au soleil de la rive
Le vent passe et froisse les feuilles
Tendres cheveux

Ophélie ou bien Lorelei
Réincarnée ?

Dérivent les eaux
Scintille l'onde
Au reflet des secrets enfouis

Ô la douceur poignante
De cet instant qui passe
Et ne reviendra plus !

Ce fruit malappris

Le fruit d'Églantine
Est Cynorrhodon
Ah ! Monsieur, je n'ose
Décliner son nom !
Sa mère si belle
Et ses joues rosées,
Lui, le fils rebelle
Aux gestes osés .
Elle, sous l'ombrelle
Des feuilles posée,
Lui qui vitupère
Les joues enflammées
Églantine espère
Qu'il va se calmer
Se calmer ? Bernique !
Il est endiablé .
Une vraie bourrique,
(Quel affreux garçon !)
Il lorgne les fesses
D'un air polisson .
Oserai-je dire
Qu'on le nomme aussi
D'un mot fort obscène
Qui le met en scène
D'odieuse façon ?
Que l'on me pardonne
Ce mot incongru,
Le fils d'Églantine
Est un gratte-cul !

Orage

Faut-il encor des cieux implorer la clémence ?
Ô bergère du ciel rentre tes blancs moutons
Les arbres sont si noirs, témoins de la violence
Que le tonnerre fou jette comme un brandon !

« Orage » hurle le vent qui mène la cadence,
« Eclairs » dit l'horizon sous un déluge bleu
« Tonnerre » dit l'écho ivre de remontrances
Envers cette nature osant un double-jeu .

Et l'homme épouvanté, tapi dans la caverne
Où l'averse glacée a renversé le feu,
Auprès de ses enfants que la tempête cerne
Tremble dans sa fourrure en se cachant les yeux.

Poème en hommage au tableau de Lucie: "Orage" visible ici:

http://lespoetes.net/galeriemagique/picture.php?cat=34&image_id=584

Poursuite

Un lac bleu dont l'oeil pur reflète
En son miroir l'azur d'été
Bleue, la robe de la fillette
Qui lève au ciel un blanc filet.

Poursuite de ces proies fragiles
Qui volettent au gré du vent
Anneaux de soleil si mobiles
Douces antennes palpitant !

Jolis papillons en mouvance
Par la cruauté des enfants
Au pré de ces fleurs qui balancent
Vos corps délicats et vibrants !

En hommage au tableau d'Arlette Paradis visible ici :

http://lespoetes.net/galeriemagique/picture.php?cat=34&image_id=588

Jours de fiel

Assez, assez de sang aux murs de l'innocence !
Dans un ciel d'ipomée le fracas des obus
Ces armées commandées par des hommes obtus
Les rêves piétinés aux sentiers de l'enfance

Assez, assez de pleurs aux nuits des fiancées
Dont l'avenir se meurt en larmes purulentes
L'aube jadis nacrée a des couleurs sanglantes
Où sont les jours de liesse aux tambours cadencés ?

Il n'y a que du fiel dans les bouches amères
Et les yeux sont éteints
Le corps déchiqueté, la colombe est exsangues
Et son âme se plaint
Où sont les jours de miel et ces plages de rêve
Où scintillait la mer ?

Ce puits

Ce puits sans fin
Où s'abreuvent nos peines,
Enraciné dans les boues du passé
Pierre après pierre, jour après jour
Il nous faut le démanteler .
Regarder sans cesse en arrière
Si souvent nous fait trébucher
Il faut marcher dans la lumière
Du temps qui nous est accordé !

Sous les ravenalas

Ô Muse, assez rêvé
J'ai trop écrivassé
Écartelant le verbe
Et chassant le phonème
Il est bien temps, vois-tu
Oui, bien temps que l'on aime !

Allons muser ma mie
Sous les ravenalas
Dont les tiges dressées
Me rappellent tes tresses
Le gazon est si doux
Ma charmante maîtresse
A l'ombre de ses palmes
Où je pourrai délier
Tes tresses
Et boire le nectar
A ta bouche traîtresse !

Sous les ravenalas
Nous chercherons les perles
Échappées du logis
Des graines épandues
Et de colliers sans fin
Aux couleurs de turquoise
Je pourrai souligner
La courbe de tes reins,
Sournoise !

(Les souvenirs d'Octave)

Ravénala : plante de Madagascar voisine du bananier (famille des
musacées)

Lacrima Christi

A la messe du vin je veux te convier :
Sous les voûtes fraîches et obscures,
Dans la pénombre où seule filtre
La lumière dorée d'un soupirail,
Nous cheminerons doucement
En un silence de chapelle,
Ecoutant monter du fond des cuves
Le sublime Hosanna du vin .
Et dans le cristal d'un verre
Nous goûterons, recueillis,

Une larme du Christ

Ce vin italien porte un nom bien singulier. La légende précise
d´ailleurs que chaque année, se forme dans la cuve une larme,
rappelant ainsi au viticulteur la gloire qui l´attend au paradis.

Le Lacrima Christi ´Larme du Christ´ est avant tout un vin blanc
issu des cépages Greco et Fiano. La vigne pousse sur des terroirs à
dominante volcanique. L´appellation comprend également quelques vins
rouges, rosés, et liquoreux. L´appellation se trouve dans la
province de Parme, sur des vignobles aux flancs du Vésuve.

Poème écrit en hommage au tableau de Maïté Segat visible ici:

http://lespoetes.net/galeriemagique/picture.php?cat=34&image_id=599

Et la rose, toujours.

Et la rose, la rose, et encore et toujours,
Qu'elle soit de satin, de somptueux velours,
Étamines tendues qui couronnent en grâce
La robe juponnée qu'un papillon déplace,

Qu'un léger vent retrousse au détour d'une allée
Alors que, trop lassée d'une chaude journée
Elle fléchit un peu sur sa tige, et s'endort
Aux lueurs d'un couchant prodigue de ses ors.

Quand la soir la ranime aux baisers du serein
Sa grâce se déploie, son charme est souverain.
Elle envoûte nos nuits, lorsque, tel un encens
Nous viennent ses senteurs au charme évanescent .

Haletants

Notre place
Sur la Terre
Est petite,
Assurément .
Nous avons
Bien du mérite
A nous agiter
Autant !
Et nous courons :
Vite, vite,
Il faut rattraper
Le Temps !
Croyez-vous
Qu'il nous précède ?
Vous vous leurrez
Braves gens.
Nous courons
A notre perte
A ce rythme
Haletant,
Car c'est lui
Qui nous talonne
Jusqu'à nos derniers moments.

AH ! LE TEMPS !

Que la rose soit !

« Et que la rose soit »

Dit-il.

Et de soie fut la rose

En robe purpurine

Et de chair , et de sang

Et son parfum violent

Fit frémir la narine

Et trembler de désir

La main du TOUT-PUISSANT !

Rêve perdu

Je le croyais perdu
Ce rêve d'une rose
A nulle autre pareille
Au parfum soutenu
Il surgissait parfois
Ce rêve d'une rose
Quand la vie était grise
A mon cour éperdu
Il gommait la laideur
De la rue sous l'averse
La crasse des pavés
Et la lèpre des murs
Il effaçait les cris
La laideur de la guerre
Et l'horreur continue
Il berçait mes terreurs
Ce rêve d'une rose
Et consolait mes nuits
Et je voyais parfois
Sous mes paupières closes
Apparaître à minuit
Cendrillon de satin
A la jupe en corolle
Au petit pied mutin
MA ROSE merveilleuse
A la beauté enclose
Et qui prenait ma main.

Les évènements actuels réveillent pour moi les souffrances du passé.
Je pense à tous ces enfants innocents soumis aux horreurs de la
guerre.
Que refleurissent un jour pour eux les roses du bonheur!

Supplique au Printemps boudeur

Printemps fêtard qui pétarade
Et envoie l'hiver au placard
Où donc es-tu ?
Bien en retard
Tu te lèves d'un air maussade
En habit gris de promenade
Et les soubresauts de l'hiver
Ses incartades
Te laissent coi !
Es-tu malade ?

Tu laisses pendus au vestiaire
Tes pourpoints légers qui ondoient
Décidément tu me déçois
Tu restes sur ton quant à soi
Et je déplore tes manières
Sors donc vite de ta tanière
Et enfile tes bas de soie
Retenus par des jarretelles
De bon aloi !

Mets des fleurs à nos boutonnières
Cours qui festoient
Et la lumière sur les toits !

Les Mots

Laisser venir les idées à soi
Prétendre qu'elles sont vôtres
Les coucher sur la page
Comme on couche une belle fille
Sur la paille, le cœur battant…
Battre le fer pendant qu'il est chaud
Ils s'envolent si vite, l
Les mots !
S'enfoncer peu à peu
Dans leur lacis épais
Pousser les branches mortes
Avancer au vif du sujet
Creuser l'écorce s'il le faut
Avec le côté tranchant
De la plume ou du crayon
Faire couler la sève ,
Gemmeur précautionneux
A la limite du vertige
Humer l'essence
S'en imprégner
Se laisser enfin dériver…

Jusqu'à l'ivresse

Les mots sont gouttes...

Les mots sont gouttes d’encre déposées sur papier
Telle l’aube qui pose ses perles de rosées
Pour venir embellir la journée qui commence
Et résonner en nous tout comme une romance

Amour cassonade

Amour cassonade
Jolis grains dorés
Sous ta langue rose
A sucer

Amour cassonade
Cristaux sensuels
Dispersés
Sur ta peau de miel

Amour cassonade
Doux ongles laqués
Je suce tes doigts
Sucrés

Amour cassonade
Je n'ai jamais trop
De tes sirops
De pavot

Amour cassonade
Et noir chocolat
Dont je ne suis
Jamais las !

Amour cassonade
Mon corps se languit
De guimauve
Au patchouli !

Amour cassonade
Tendres sucreries
Que nous dégustons
Au lit !

Amour cassonade
Tant et tant de jours …
Qui dit que s'use
L'amour ?

Il faudrait dire…

Mais il faudrait dire
Le bruissement bleu du vent
Dans les branches
Le lacis noir et charnu
Des rameaux qui soupirent
Sous la main légère
Il faudrait dire aussi
La valse du soleil
Et de l'ombre
Unis, de l'aube
Au couchant.
Mais, silence :
Un oiseau blanc
Jaillit de l'arbre
Et s'envole
Trait d'union éternel
Entre la Terre et le Ciel !

Poème dédié au tableau de Chris Laure "Envol"
Visible in : Galerie magique
Du site lespoetes.net

Accident

L'autre jour, j'ai perdu ma tête
Dans les escaliers
Elle a rebondi, rebondi
Sur les marches en faisant
Un bruit sourd
J'ai eu peur que ce bruit
Alerte la concierge
Mais non ,
Tête basse
Elle était occupée
A laver le vestibule
Et j'ai pu passer incognito !
D'ailleurs, même si
Elle s'était retournée
Elle n'aurait même pas pu
Me reconnaître
Puisque je n'avais pas de tête !
J'ai donc suivi ma tête
Dans la rue
Que pouvais-je faire d'autre
Sinon la suivre ?
J'avais la tête un peu perdue
Car cette situation bizarre
Me perturbait : on le conçoit
Mais je n'ai pas perdu la tête
Pour autant !
J'ai réussi à la suivre
Et au bout de quelques heures de promenade
Je ne me prenais plus la tête,

Non : j'avais seulement la tête un peu vide
Par moment, comme
Une sensation de manque
Bien sûr, ma tête roulait
Devant moi
N'en faisant qu'à sa tête
Sans que je puisse la rattraper
Mais je m'entêtais toujours à la suivre
Tout en lui lançant des invectives
A tue-tête :
Allons ne fais pas ta tête de cochon
Reviens !
Mais elle me faisait la tête
Et je craignais tant
Qu'elle ne revienne plus
Que je contenais mon irritation
Avec cependant une folle envie
De lui faire une tête au carré !

Mes pieds commençaient
D'ailleurs à protester
De cette course saugrenue
Après ma tête
Mais je me suis entêtée
Et , comme nous passions
Devant la Tête de l'Art
J'ai proposé à ma tête
De s'arrêter pour déjeuner !
Et devant une alléchante
Tête de veau à la vinaigrette
Ma tête a bien voulu
Considérer qu'elle serait mieux
Décidément, sur mes épaules
(Elle a la tête solide, ma tête !)
Et nous avons sereinement
Terminé le repas
En tête à tête !

Abécédaire Sylvestre

Abattus et brisés, avez-vous vu les arbres?
Béante est la forêt, et ses fastes perdus!
C'est le vent déchaîné qui les a tous détruits!
Démon impétueux, créature macabre
Et qui souffla , rageur tout au long de la nuit!
Frênes de nos forêts, qu'êtes -vous devenus,
Géants aux bras lancés en ultimes prières
Hêtres dont les oiseaux s'élançaient vers les nues
Ivres de liberté et de joie printanière
J'ai vu autour de moi s'inscrire le désastre:
Kermès déchiquetés aux feuilles torturées
Lançant leur désespoir vers les tristes nuées
Mélèzes chancelants ou effondrés à terre
Noyers déjà mourants! Et des larmes amères
Ont coulé de mes yeux contemplant la forêt
Privée de sa beauté, comme déshonorée!
Quel sort, quel sort cruel s'est acharné sur nous
Reverrons-nous un jour ces arbres relevés
Saurons-nous protéger la forêt des désastres
Terrible est la nature en ses emportements
Une nuit peut suffire à ôter de la terre
Vingt années de labeur. O sublimes palmiers
Washingtonias radieux ondulant sous le vent
Ximenias qui ornaient les serres des savants
Yuccas majestueux et qui poussaient en nombre
Zizyphe radieux, je pleure sur vos ombres!

Le temps festoie

Le temps festoie sur mes blessures
Le cour à vif
Le corps à Sang
Les chiens noirs de ma solitude
Hurlent toujours
Dogues sanglants
Je vois leurs lèvres qui écument
Je serre en vain
Mon cour tremblant
Entre mes bras .

Tant d'amertume
Et jamais de soleil levant
Les cris
La soif
Les hurlements
Et ce sang qui suinte
Sans fin
De mes blessures !

Il pleut tout doucement

Il pleut tout doucement sur le gazon bien vert
L'escargot, quant à lui, reste toujours couvert
Mais la limace luit sous les gouttes friponnes
Qui clapotent gaiement et d'argent la couronnent!

Le lézard est tapi sous les tuiles du toit
Il attend le soleil, mais il ne le voit pas
Un fin rideau tout gris enveloppe les nues
Et le lézard frissonne , et il se sent tout nu !

Dans le terreau bien doux, le ver blanc se fabrique
Une coque marron d'où sortira, magique
Le cétoine doré, qui luira , sans égal
Sur la rose joufflue dont il fait son régal !

Il pleut tout doucement sur le jardin ravi
Et les oiseaux patients, attendent, dans leurs nids
Ils ont de petits becs et de petites plumes
Et leur maman, pour eux, craint trop qu'ils ne s'enrhument.

Alors, ils restent là, au chaud, dans le duvet
Mais on entend souvent leurs petits cris discrets
Et la pluie qui descend du ciel se fait très douce
Pour ne pas détremper les jolis nids de mousse !

Belles dames

Elles étaient, les belles dames
Très guindées dans leurs fins atours
Robes longues, corsets, les femmes
Cachaient leur corps, la nuit, le jour.
Avant qu'une belle se pâme
On lui faisait longtemps la cour
Et les regards brûlaient son âme
Plus sûrement que beaux discours.
Elles ne savaient de la chose
Que quelques mots peu rassurants
Dits par une mère qui n'ose
Troubler l'âme de son enfant.
Et quand au soir du mariage
Leur chaste corps était forcé ,
A jamais se froissait la page
De l'amour que l'on outrageait !

Violi Viola

Violi Viola chantait la pastourelle
Quand au pâtis se serraient ses moutons,
Violi, Viola, et nul besoin d'ombrelle
Pour épargner la blancheur de son front .

Sous la fraîcheur du petit bois de chênes
Elle trouvait couchette à sa façon ,
Otant jupon et caraco sans gêne
Seulette ici, et bien loin des garçons .

Mousse fleurie, moelleuse fougère
Pour oreiller, et l'ombre pour berceau .
La brise amie soufflait l'odeur légère
Du chèvrefeuille enroulé en arceaux.

Quand le sommeil prenait la pastourelle
Bras étendus, comme dort un enfant ,
Sur son cou blanc venait la coccinelle
Brillant ainsi qu'une goutte de sang .

Violi Viola, dans le pré, les violettes
Tremblaient un peu de peur des moutons blancs ,
Et se trouvaient de bien jolies cachettes
Pour échapper au long troupeau bêlant .

Violi, Viola, prends garde, pastourelle ,
Un vagabond passe sur le chemin !
Va t-il froisser ton cou de tourterelle
Et t'empoigner de ses robustes mains ?

Le va-nu-pieds voit l'enfant qui sommeille
Et cherche un peu dans le creux d'un buisson ,
Pour lui offrir sans qu'elle ne s'éveille
Un frais bouquet , violettes de saison !

Couleurs jardin

Mon jardin étincelle aux couleurs du beau temps !
Les céanothes bleus ruissellent en cascade
Le long des escaliers où part en promenade
L'abeille au corset d'or sous le soleil vibrant

La cerise au verger met sa robe luisante
Qui brille sous la feuille et attire les mains
De joyeuses volées de petits galopins
Dont la bouche empourprée rit de façon plaisante !

Le ciel est d'un bleu vif avec quelques nuages
Blancs et crémeux à souhait, poursuivis par le vent.
Les chênes sont parés d'un vert vibrionnant
Où l'oiseau radieux se gausse de nos cages.

Le long de l'appentis, le vieux rosier grimpant
Éclabousse de sang le mur gris et sévère
La rose s'éblouit d'une vive lumière
Pareille à ces joyaux que l'on voit au couchant.

Cascade de douceur en rose de tendresse
La pergola subit le charme envahissant
Des pétunias, émus des baisers frémissants
De soyeux papillons avides de caresses

L'éclair d'un merle noir passe sur le gazon
L'air pétille et s'emplit de limpides chansons
Des messagers ailés de la joie printanière
A l'oreille ravie de l'humble jardinière.

Virginales Violettes

Virginales Violettes
Volutes de soie Vivantes
Dès le réVeil du Printemps
Vous ViVez de presque rien
D'une goutte Vacillante
Sous le Vent léger d'aVril

Vos bouquets de fleurs serrées
Ornaient le reVers des robes
En gage d'amour ViVace.
EVanescente senteur
Sur le beau sein Velouté
Dont il Volait la chaleur !

Lorsque reVenu du bal
Il retrouVait dans l'eau fraîche
Son beau maintien Virginal
Il épandait dans l'alcôVe
Une rêVeuse senteur.

"Tu feras acheter vendredi un bouquet de violettes,
pour que cela sente bon dans le salon"
Frédéric Chopin de Londres
à W. Grzymala, son meilleur ami (21 novembre 1848)

Naufrage

L'épave s'échoua au sable désolé
En semant les lambeaux de la désespérance.
Emportés par le flot en folle transhumance,
Les débris du bateau vinrent s'amonceler.

Les mouettes fuyaient au bord d'un ciel voilé
En mutilant l'espoir de leurs cris de souffrance
Enlacés par les eaux écumant à outrance
Les cadavres gonflés purent se dévoiler

Il nous sembla que Dieu pour maudire cette île
Illuminait d'un feu l'aire jadis tranquille
Mais qu'un vent délétère empestait à jamais

O Seigneur, toi qui déchaînas ces tristes eaux
Aux morts, aux pauvres morts, enlève leur fardeau :
Mets donc en Paradis leur âme, s'il te plaît !

La chaleur des épices

Elle avait des cuisses douces
Qui fleuraient bon la marée
Un joli parfum de rousse
Embaumait sa peau salée

Ses yeux couleur d'algues vertes
Où flottaient de lourds désirs
M'incitaient aux découvertes
A la source des plaisirs

J'ai navigué tant et tant
Lui offrant mes bons offices
Que je connais maintenant
La chaleur de ses épices

Du cumin au coriandre
Dont se parfumaient ses reins
Du carvi aux graines tendres
Que je mangeais dans ses mains

Je vous tairai les brûlures
Du poivre et certains piments
Il y avait, je vous le jure
De quoi devenir dément !

Le curcuma teinté d'ambre
Illuminait bien des nuits
Et saupoudrait notre chambre
Des lueurs du paradis

Au cours de ces longs voyages
Où paprika et safran
Mettaient des notes sauvages
Nous nous découvrions amants

Emus du pouvoir magique
De nos désirs confondus
Cinglant vers les Amériques
Aventuriers éperdus…

La rose

La rose de mon cour
A subi l'infamie
Elle saigne depuis ,
Et sur l'arbre de vie
L'écorce est tant rougie
Qu'on ne pourra jamais
Essuyer sa douleur

Qu'est-il de plus affreux
Que cette rose en pleurs
Qui n'a connu du jour
Que d'horribles blessures
Et qui depuis, cloîtrée,
Refuse l'aventure

Elle s'abreuve au soir
De gouttes de lumière
Qui coulent lentement
Vers ce cour affamé
Et la rose murmure
En ultime prière
Qu'elle voudrait mourir.

Mais qui pourra l'aider ?

Poème écrit en hommage au tableau de Joana Michaud "Blessure"
Visible dans la Galerie d'Art Magique du site http://www.lespoetes.net/

In Memoriam

Vous parler de ces pleurs, et de ces hurlements,
De l'épouvante assise aux marches de l'enfance,
De ces monstres brutaux prédateurs d'innocence
Qui firent basculer nos cours dans le néant !

Parler de ce jour-là qui fut interminable,
De l'ignoble fureur d'un destin aveuglé,
Et de la Liberté, en ce temps bâillonnée
Qui ne put empêcher ce crime insoutenable.

C'était au mois de mai, un jour sur notre Terre :
Dix otages choisis, dont mon très jeune père,
Fusillés par la main des sbires de celui

Qui fit trembler le monde à l'orée de l'enfer.
S'ouvrirent au printemps les portes de l'hiver
Pour l'enfant qui ,depuis, n'en a jamais guéri.

En mémoire des martyrs du 21 mai 1944, à Frayssinet-le Gélat (46)

Alerte aux bois!

L'orthographe se perdrait -elle
Dans les sous-bois impertinents
Où on la dévêt follement
Tout en déchirant ses dentelles?
Je vais remonter les bretelles
A ces loups-garous impolis
Qui se livrent à ces folies
En arrachant ses jarretelles!
Alerte aux bois! Ouvrez les yeux
On brutalise l'orthographe
Oui, deux très grands loups à moustaches
Se sont emparés de la belle
Soutenant outrageusement
Qu'il n'est vraiment pas important
De la respecter à présent!
C'est un délit sans précédent...
Venez vite, Monsieur l'Agent!!!
L'orthographe se dévergonde
Pourtant elle était bien gironde
Avec ses règles appliquées
Ses exceptions circonstanciées
Et ses mille difficultés
Qui savaient nous émoustiller!
Je vous le dis , tout se relâche
Si l'orthographe devient lâche
A quoi peut-on se raccrocher?
Le monde va se renverser
Et nous serons bien avancés
Allons, la belle revenez!

Le muguet

Muguet, muguet , jolie fleur
Née en odorant parterre
Dans le jardin de grand-mère
Et cueillie avec douceur!

Les clochettes frémissaient
Et l'on croyait les entendre
Chanter une chanson tendre
La chanson du joli Mai!

Nous choisissions patiemment
Les tiges à l'odeur frêle
Grand-mère riait ,quand elle
Recevait ces beaux présents!

Quand refleurit le muguet
Je revois le beau parterre
Au jardin du presbytère
Qui a gardé ses secrets!

Clochettes du blanc muguet
Neigez à loisir
Dans le parterre si frais
De mes souvenirs !

Amour d'automne

Allongée devant moi,
Déshabillée de soie
Doucement parfumée,
Et alanguie déjà,
En ta pure beauté
Tu me parles d'hiver
De neige et de frimas,
Pourquoi ? Dans ton cœur enroulé
Je vois déjà la mort.
Tu m'offres ta beauté,
Les senteurs du dehors
Où le vent si léger
De cet automne doux
A caressé ton sein
Et effleuré ta joue...
Mais j'imagine en toi
La brièveté des jours,
Je devine, à te voir,
Qu'elles me sont comptées
Ces heures délicates
Où je puis t'admirer,
O rose parfumée
Que je viens de cueillir
Dans le jardin mouillé
Où tu allais mourir !

24 novembre 2002

A une jeune fille

Elle était douce, elle était tendre,
Elle donnait du pain aux oiseaux.
Ah vraiment, je ne peux comprendre
Pourquoi elle est partie si tôt !

En passant devant la prairie
Où elle allait se promener,
Je vois des fleurs, et suis surpris
Que le printemps l'ait oubliée…

Car je voudrais que la nature
Prenne le deuil, en son honneur,
Et dédie à son âme pure
L'hiver glacé en son linceul.

Mieux vaudrait que l'humble mésange
Perdre ses cris à tout jamais :
Je trouve tous les chants étranges
Depuis qu'elle s'en est allée !

13 novembre 2002

L'Autan

Il s'époumone, crie et revient à la charge !
Il hurle, ce dément, et sur nous, il décharge
Des tombereaux de feuilles et des branches coupées,
Quelques plumes d'oiseau, à un nid arrachées.

Il imite le bruit des marées déferlantes.
Une meute de loups, soudain vous épouvante :
Mais non, ce n'est que lui, vrai gibier aux abois
Qui hurle à votre porte et vous met en émoi.

Est-ce, du Gévaudan, la Bête ressuscitée,
Ou la Tarasque folle, de Provence échappée ?
Il effraie les enfants bien blottis dans leurs lits,
Et il les fait trembler au milieu de la nuit !

Il s'entête le jour, et poursuit les nuages
Qui fuient, ou noirs ou blancs, menés au pas de charge,
Ébouriffe les chênes, ploie les saules dorés,
Les prive de leurs feuilles qu'il nous lance à poignées.

Les enfants, agités, s'emballent et cabriolent
Et, aux récréations, s'envolent en courses folles.
Il emporte les lettres du facteur, mécontent,
Ébranle les volets qui battent tout le temps.

Mais quel est ce démon, qui se complait à Castres,
Albi ou Puylaurens, provoquant des désastres
Quand revient l'équinoxe, en automne, chez nous :
C'est l'Autan, notre vent, le reconnaissez-vous ?

20 Octobre 2002

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Clin d'oeil

Ne cherchez pas le Tamanoir,
Mon bureau est un vrai foutoir !
Il s'y entasse des papiers
Des dictionnaires, des cahiers
Et la machine à imprimer.
Et moi, poétesse fébrile,
J'écris, loin du bruit de la ville,
Dans mon antre, bien protégée,
Entourée de tous mes papiers.
Et dans le parfum de mes livres
Mon âme pour vous se délivre,
Le temps a suspendu son vol :
Je m'élance et prend mon envol.
-Mais où est passé le Tamanoir ?
Vous ne le verrez pas ce soir !

7 novembre 2002

Le moulin amoureux

Un beau petit moulin, ancré dans sa prairie
Attendait patiemment, par une belle nuit
Que le ciel s'entrouvrit, pour voir enfin la lune.
Il voulait, en effet aller tenter fortune
Auprès de l'astre clair qu'il voyait si souvent
Venir dans la beauté de ses voiles élégants.
IL tomba amoureux de sa Muse lointaine
Un jour qu'elle s'avisa d'aller bleuir ses ailes
Et de le transformer en prince étincelant,
Lui, toujours malmené par les ardeurs du vent
Et trimant tout le jour dans la blanche poussière
Des graines écrasées par la pesante pierre.
Ses ailes gémissaient sous les assauts du vent,
Le meunier ronchonnait, n'était jamais content,
Et le pauvre moulin aspirait à la paix
De ces nuits si tranquilles où Séléné venait..
Ce soir, c'est décidé, il va dire à sa belle
Tout l'amour, la passion, même, qu'il a pour elle.
Elle sera séduite, il le sent, il le sait!
Et dans la nuit bleutée, il attend, oppressé.
Soudain, très lentement, les nuages s'entrouvrent
Et le petit moulin, ému, tremblant, découvre
Sa belle qui l'espère et qui lui tend les bras!
Osera-t-il enfin la rejoindre la-bas?
Mais il ne peut, hélas, s'arracher à la terre.
Il a beau s'allonger et étirer ses ailes,
Sa princesse lointaine est toujours hors d'atteinte
Ils doivent renoncer à la sublime étreinte!
La lune, désolée, lui lance ses rayons
De ses ailes, il essaie d'atteindre les plus longs:
Hélas, la nuit s'achève, et l'astre disparaît...
L'amant abandonné demeure dans son pré!
Si vous passez un soir dans la belle prairie
Où le petit moulin poursuit sa triste vie,
Cachez-vous dans le bois, pour voir les deux amants
Etendre l'un vers l'autre, leurs bras, si tendrement !

Obsession

Je ne suis pas d'une nature compliquée,
Mais je dois, pour être heureuse, être obsédée
Être obsédée par ton regard d'un vert changeant
Où je suis à la recherche des sentiments

De ton âme qui m'échappe, mon doux tourment
Comme un beau poisson qui glisse dans son étang...
Être obsédée par la page qui me retient
Le soir, et m'attire encore dès le matin,

Écritures vagabondes au fond de moi,
Qui m'obsèdent me harcèlent, même en tes bras
Où je plonge te retrouver dans cet étang
Pour me noyer dans tes yeux verts, ô mon amant...

S'accepter

Depuis que je ne fais plus ces régimes idiots,
Qui sapaient mon moral et décharnaient mes os,
Mon cerveau, rassuré, ne craignant plus disette
Me comble de bonheur et fait des galipettes!

La joie est revenue, et, malgré les douleurs
DE l'arthrose tenace, je respire le bonheur:
Mon teint est rose et frais, pas de rides suspectes,
Mais le rayonnement d'un corps que l'on respecte.

L'ai-je martyrisée, cette pauvre enveloppe
Corporelle! Non, je ne parle pas de clopes!
(Je n'ai jamais fumé de ma vie), mais de régimes
Vains, et déséquilibrés un véritable crime!

Je perdis des kilos, en regagnai autant...
Ah! On peut en parler de ces beaux charlatans
Qui vous laissent entrevoir des lendemains chantants
Et vous laissent tomber, ayant pris votre argent!

Il faut, pour s'accepter, un long cheminement,
Mais au bout du chemin, on est toujours content.
On met du quarante-six, du quarante-huit, même,
On n'en fait pas mystère: il suffit que l'on s'aime.

Se culpabiliser pour un verre de vin,
Se refuser toujours quelque aimable festin,
Si on est invité, se serrer la ceinture,
Toujours se réprimer, quelle belle imposture!

Car le corps, trop privé, se venge à la fin
Il ne supporte plus cette terrible faim,
Le cerveau, mécontent, se grippe et se détraque
Et, à la fin du compte, on est toujours patraque.

Sans vouloir s'empiffrer, il faut se contenter,
Et ne pas s'affoler pour quelques bourrelets
Devenus, pour les hommes, belles poignées d'amour
Mais qui nous brident à nous, en nos plus beaux atours!

Défendre son image, c'est aussi un combat:
Car le regard des autres, ne se décide pas
Toujours à vous prendre telle que vous êtes.
Tant pis, il faut choisir : ou "être" ou "paraître ! »

La vie n'est que combats, j'en ai menés souvent
Mais ne me parlez plus de régimes à présent.
Je veux vivre sainement, sans me martyriser,
J'ai jeté mes dépouilles, une autre femme est née!

Et si mon bel époux louche sur des gazelles
Qu'il ne s'avise pas d'aimer quelque donzelle:
Je sais veiller au grain, et de près ou de loin,
IL paiera chèrement l'entaille au parchemin...

Solitude habitée

Je suis là, comme en veuvage,
Sans mon bel ange aux yeux verts
Mais je suis toujours très sage,
Vivant dans son univers

Qui m'atteint, chaque seconde
Me traverse et me libère
Comme barque sur les ondes
Emportée par les flots clairs.

Et le feu de ses prunelles
Vit en moi, le jour, la nuit
Apporté à tire d'ailes
Par l'Amour qui nous unit...

Amoureux de la lune

Joli moulin, posté en attente du jour,
Tu contemples le ciel et ses nuages lourds
Où Séléné la belle a mis une clarté
Qui coule sur tes pierres, en voiles éthérés.

Tu somnoles, on dirait, fatigué du labeur,
Et la lune enchantée, t'entoure de douceur
Elle vient saupoudrer tes flancs de sa lumière,
Elle bleuit tes murs et caresse tes ailes…

Deux arbres silencieux se tiennent près de toi,
Ils craignent cet envol que, peut-être ils prévoient.
Pourraient-ils t'arrêter, si par divin mystère
Tu montais jusqu'aux cieux, t'arrachant à la terre ?

Oui, tu voudrais partir, mais elles te retiennent
Ces ailes crucifiées qui refusent l'envol
Alors que tu voudrais te libérer des chaînes
De ce cruel destin qui t'a cloué au sol.

Le vent soufflera fort, demain sur la prairie,
On entendra la meule écraser avec bruit
Les grains de beau froment, les graines aussi dorées
Que le visage doux de ta lointaine aimée…

5 novembre 2002

Grenouille sans chaleur =Grenouille sans voix !

Une belle grenouille, exilée en Ariège
Et venue de Gaillac, où régnait le soleil,
Se trouva tout soudain, et privée de sa voix
Et privée de l'amour, comme vous l'allez voir.

Cette grenouille verte a décidé un jour,
De surseoir à ses chants de joyeux troubadour
Trouvant que, en Ariège, il faisait trop mauvais
Que son lit était froid, au-dessous des noyers !

Elle aurait bien voulu un endroit plus propice,
Épanouir sa vie sous de meilleurs auspices,
Mais elle ne put trouver sous ces arbres épais
Le moindre petit coin de mare ensoleillé.

Où est, de mon Gaillac, le bassin murmurant
Où de joyeux marmots appréciaient tous mes chants ?
Disparus, son climat et ses vignes empourprées
Par les doigts de l'automne, et de raisins parées !

La grenouille, on le voit, était bien nostalgique
Et malgré son ardent amour pour la musique,
Chaque jour qui passait, la voyait dépérir,
(Sans cependant aller jusqu'à vouloir mourir !)

Elle avait beau, le soir, tricoter des écharpes,
S'entraîner, le matin, à jouer de la harpe,
Taper sur des tambours, souffler dans des roseaux,
Elle ne put tiédir les immobiles eaux

De la mare trop froide où elle vivait tranquille,
Loin de l'agitation et des bruits de la ville…
Elle décida un jour de ne plus se donner
A son ardent époux, et de se résigner

A sécher, à flétrir, à devenir stérile,
De mettre un point final à leur ardente idylle.
En effet, elle pensait aux futurs rejetons,
Qui, presque aussitôt nés, deviendraient des glaçons !

Donc, ne tourmentez plus cette future mère :
Rendez-lui et ses chants , et sa gaieté première !
Étêtez donc ces arbres et coupez ces roseaux
Afin que, dans la mare, il fasse un peu plus chaud !

29 Octobre 2002

Hymne à la Poésie

Combien libérateur est cet acte d'écrire,
Et qui nous pousse là en un joyeux délire
Laissant de notre plume échapper tous les mots
Que l'on n'avait jamais osé dire tout haut !

Sans cesse des lambeaux de phrase, dans ma tête
Tourbillonnent et me font une joyeuse fête ,
Jusqu'à ce que je prenne une plume, un stylo,
Que je les fasse naître, en maîtrisant leur flot…

O ma Muse enchantée qui me guide aujourd'hui,
Qui m'a fait émerger d'une profonde nuit,
Tu es le phare aimé des poètes heureux :
Le monde s'offre enfin à nous sous d'autres yeux.

On vivait, enfermés dans une vie austère :
Tu arrives, divine, et ta main nous libère.
Entre alors dans nos cœurs, éclairant notre vie,
Le sublime et ardent flambeau de " Poésie ".

4 novembre 2002

Rêves de Poète

Le poète nourrit son imagination
Au nuage qui passe, à l'aile d'un papillon
Il est toujours humble et attentif, le poète,
Il marche bien souvent en relevant la tête,

Regarde les étoiles, converse avec les anges
Écoute le doux chant de la belle mésange.
Il ressent des frissons et des frôlements d'ailes…
A l'écoute du monde, il trouve la vie belle !

Il ne s'inquiète pas trop de son compte en banque
Préférant les beaux rêves, aux espèces sonnantes,
Allant boire à la source ombragée par le pin,
Écoutant les cigales en émiettant son pain.

Puis, il se met à l'ombre et, repliant sa veste
Y repose sa tête pour une longue sieste,
Nourrissant son esprit à la source des rêves,
Bercé par le bruit sourd des vagues sur la grève…

Quand arrive le soir et que tout s'adoucit,
Que les étoiles d'or brillent à l'infini,
Il rentre enfin chez lui, s'incline sous la lampe
Et, sous sa plume, naissent des rimes éblouissantes !

17 Octobre 2002

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