ICI 20 e SIECLE_suite

Charles Péguy	Louis Ménard	Sully - Prudhomme	Émile Nelligan	Louis - Xavier Ricard
Gaston Couté	Jean Richepin		Edmond Rostand	Léon-Pamphile Le May
Thérèse Martin	Albert Samain	Alphonse Beauregard		Paul Valéry
Henri de Régnier	Mère Thérésa	Barbera-Prévert	François Fabié	BREL

BARBARA Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là Et tu marchais souriante Épanouie, ravie, ruisselante Sous la pluie Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest Et je t’ai croisé rue de Siam Tu souriais Et moi je souriais de même Rappelle-toi Barbara Toi que je ne connaissais pas Toi qui ne me connaissais pas Rappelle-toi Rappelle-toi quand même ce jour-là N’oublie pas Un homme sous un porche s’abritait Et il a crié ton nom Barbara Et tu as couru vers lui sous la pluie Ruisselante, ravie, épanouie Et tu t’es jetée dans ses bras Rappelle-toi cela Barbara Et ne m’en veux pas si je te tutoie Je dis tu à tous ceux que j’aime Même si je ne les ai vu qu’une seule fois Je dis tu à tous ceux qui s’aiment Même si je ne les connais pas Rappelle-toi Barbara N’oublie pas Cette pluie sage et heureuse Sur ton visage heureux Sur cette ville heureuse Cette pluie sur la mer Sur l’arsenal Sur le bateau d’Ouessant Oh Barbara Quelle connerie la guerre Qu’es-tu devenue maintenant Sous cette pluie de fer De feu d’acier de sang Et celui qui te serrait dans ses bras Amoureusement Est-il mort disparu ou encore vivant Oh Barbara Il pleut sans cesse sur Brest Comme il pleuvait avant Mais ce n’est plus pareil et tout est abîmé C’est une pluie de deuil, terrible et désolée Ce n’est même plus l’orage De fer d’acier et de sang Tout simplement des nuages Qui crèvent comme des chiens Des chiens qui disparaissent Au fil de l’eau sur Brest Et vont pourrir au loin Au loin, très loin de Brest Dont il ne reste rien.       Jacques Brel Dites, si c'était vrai Dites, dites, si c'était vrai S'il était né vraiment à Bethléem, dans une étable Dites, si c'était vrai Si les rois Mages étaient vraiment venus de loin, de fort loin Pour lui porter l'or, la myrrhe, l'encens Dites, si c'était vrai Si c'était vrai tout ce qu'ils ont écrit Luc, Matthieu Et les deux autres, Dites, si c'était vrai Si c'était vrai le coup des Noces de Cana Et le coup de Lazare Dites, si c'était vrai Si c'était vrai ce qu'ils racontent les petits enfants Le soir avant d'aller dormir Vous savez bien, quand ils disent Notre Père, quand ils disent Notre Mère Si c'était vrai tout cela Je dirais oui Oh, sûrement je dirais oui Parce que c'est tellement beau tout cela Quand on croit que c'est vrai.     François Fabié  (1846-1928) Ma Maison Face au midi, bien adossée A l'ancien étang féodal Dont elle épaule la chaussée, Elle fut le moulin banal Où deux ou trois pauvres villages Et quelques petits mas perdus, Avec leurs maigres attelages Plusieurs siècles sont descendus Moudre, au tic tac vieillot et grêle D'un mécanisme trébuchant, Tout ce que la dîme ou la grêle Laissaient de seigle sur leur champ... Mais lorsque le soc populaire Démantela le vieux château, Et que, sous un flot de colère, Son granit roula du coteau, Mon aïeul, - un Jacques Bonhomme Très longtemps meunier chez autrui, - Ayant été très économe, Put devenir meunier chez lui. Il acheta l'humble ruine, Prit la truelle du maçon, Et fit un moulin à farine De l'antique moulin de son, Exhaussa le tout d'un étage  Large, aéré, plein de soleil,  D'où l'on entend le caquetage  De la trémie à son réveil ; Puis crânement, sur la toiture,  Comme un noble arbore un blason,  D'une meule en miniature  Il girouetta sa maison. Il planta - car celui qui plante A foi vraiment en l'avenir - Des arbres à croissance lente Qui font durer le souvenir, Et qui, maintenant séculaires, Sur le vieux toit courbés du vent, Parlent à voix hautes et claires De l'ancêtre en eux survivant... Il prit femme ; et ma bonne aïeule Se mit a l'œuvre sans façons, Berçant au refrain de sa meule Trois filles et quatre garçons Qui remplirent de cris, de joies, De luttes et de jeux sans fin La maison, le pâtis aux oies Et tous les halliers du ravin, Puis si vaillamment essaimèrent Et si gaîment, quoique pieds nus, Que des vieillards qui les aimèrent Sont fiers de les avoir connus... C'est là ma maison paternelle,  C'est là le nid qui m'a bercé :  Que ne puis-je y ployer mon aile  Et n'y vivre que du passé ? La vie est une chance, saisis-la. ... La vie est un rêve, fais-en une réalité. La vie est un défi, fais-lui face. ... La vie est précieuse, prends-en soin.           La vie est amour, jouis-en. La vie est mystère, perce-le. La vie est promesse, remplis-la. La  vie est tristesse, surmonte-la. ... La vie est une aventure, ose-la. La vie est un bonheur, mérite-le.                                                                                                      Mère Térésa Paul Valéry Les Pas Tes pas, enfants de mon silence, Saintement, lentement placés, Vers le lit de ma vigilance Procèdent muets et glacés. Personne pure, ombre divine, Qu'ils sont doux tes pas retenus ! Dieux !... tous les dons que je devine Viennent à moi sur ces pieds nus ! Si, de tes lèvres avancées, Tu prépares pour l'apaiser, A l'habitant de mes pensées La nourriture d'un baiser, Ne hâte pas cet acte tendre, Douceur d'être et de n'être pas, Car j'ai vécu de vous attendre, Et mon cœur n'était que vos pas. François Fabié  (1846-1928) Savoir Vieillir Vieillir, se l'avouer à soi-même et le dire,  Tout haut, non pas pour voir protester les amis,  Mais pour y conformer ses goûts et s'interdire  Ce que la veille encore on se croyait permis. Avec sincérité, dès que l'aube se lève,  Se bien persuader qu'on est plus vieux d'un jour.  À chaque cheveu blanc se séparer d'un rêve  Et lui dire tout bas un adieu sans retour. Aux appétits grossiers, imposer d'âpres jeûnes,  Et nourrir son esprit d'un solide savoir ;  Devenir bon, devenir doux, aimer les jeunes  Comme on aima les fleurs, comme on aima l'espoir. Se résigner à vivre un peu sur le rivage,  Tandis qu'ils vogueront sur les flots hasardeux,  Craindre d'être importun, sans devenir sauvage,  Se laisser ignorer tout en restant près d'eux. Vaquer sans bruit aux soins que tout départ réclame,  Prier et faire un peu de bien autour de soi,  Sans négliger son corps, parer surtout son âme,  Chauffant l'un aux tisons, l'autre à l'antique foi, Puis un jour s'en aller, sans trop causer d'alarmes, Discrètement mourir, un peu comme on s'endort, Pour que les tout petits ne versent pas de larmes Et qu'ils ne sachent pas ce que c'est que la mort. (Ronces et Lierres)     Alphonse Beauregard (1881-1924) L'éternel Féminin La montagne portait sa robe d'or bruni,  Or fragile tombant, feuille à feuille, des branches,  Dans le chemin, parmi la foule du dimanche,  Sur les sentiers ombreux et le gazon terni. Reposés de leur course à travers l'infini,  Et doux, comme l'émoi d'une âme qui s'épanche,  Les rayons du soleil d'octobre, en nappes blanches  Sur le sol déjà froid, versaient un feu béni. Ce ne fut que le soir, en soufflant ma veilleuse, Que me vint nettement l'image glorieuse Dans ses mille détails ternes et rutilants. J'avais distraitement vu les choses agrestes,  Trop attentif à suivre ou deviner les gestes D'une fille aux yeux noirs qui ramassait des glands.  (Les Forces)     Thérèse Martin (en religion, Sainte Thérèse de l'Enfant-Jésus) Mon Ciel à moi !  Pour supporter l'exil de la vallée des larmes Il me faut le regard de mon Divin Sauveur Ce regard plein d'amour m'a dévoilé ses charmes Il m'a fait pressentir le Céleste bonheur Mon Jésus me sourit quand vers Lui je soupire Alors je ne sens plus l'épreuve de la foi Le Regard de mon Dieu, son ravissant Sourire, Voilà mon Ciel à moi !…   Mon Ciel est de pouvoir attirer sur les âmes Sur l'Eglise ma mère et sur toutes mes sœurs Les grâces de Jésus et ses Divines flammes Je puis tout obtenir lorsque dans le mystère Je parle cœur à cœur avec mon Divin Roi Cette douce Oraison tout près du Sanctuaire Voilà mon Ciel à moi !...   Mon Ciel, il est caché dans la petite Hostie Où Jésus, mon Epoux, se voile par amour A ce Foyer Divin je vais puiser la vie Et là mon Doux Sauveur m'écoute nuit et jour " Oh ! quel heureux instant lorsque dans la tendresse Tu viens, mon Bien-Aimé, me transformer en toi Cette union d'amour, cette ineffable ivresse Voilà mon Ciel à moi !... "  Mon Ciel est de sentir en moi la ressemblance Du Dieu qui me créa de son Souffle Puissant Mon Ciel est de rester toujours en sa présence De l'appeler mon Père et d'être son enfant Entre ses bras Divins, je ne crains pas l'orage Le total abandon voilà ma seule loi. Sommeiller sur son Cœur, tout près de son Visage Voilà mon Ciel à moi !...  Mon Ciel, je l'ai trouvé dans la Trinité Sainte Qui réside en mon cœur, prisonnière d'amour Là, contemplant mon Dieu, je lui redis sans crainte Que je veux le servir et l'aimer sans retour. Mon Ciel est de sourire à ce Dieu que j'adore Lorsqu'Il veut se cacher pour éprouver ma foi Souffrir en attendant qu'Il me regarde encore Voilà mon Ciel à moi !...   Léon-Pamphile Le May (1837-1918) Les Pyramides Comme au milieu des mers d'immobiles vaisseaux, Depuis des milliers d'ans vous dormez dans vos sables, Et sur vos fronts, pour vous créer impérissables, La force et le génie ont imprimé leurs sceaux. Vainement la lumière, en radieux faisceaux, Pleut sur vous, vos secrets restent insaisissables. L'antiquité, voyant vos traits ineffaçables, Croirait se réveiller auprès de vos berceaux. Avec l'âge qui vient, ô monuments austères ! Vous cachez plus avant vos étranges mystères, Et vous portez plus haut des fronts plus solennels. Mais bientôt l'homme, hélas ! disparaît, quoi qu'il fasse, Et le nom de ces rois qui vous font éternels, Avec l'âge qui vient de plus en plus s'efface. (Les goutelettes)

Renée Vivien 
(1877-1909)
De vrai nom : Pauline Mary Tarn


En débarquant à Mytilène

Du fond de mon passé, je retourne vers toi,
Mytilène, à travers les siècles disparates,
T'apportant ma ferveur, ma jeunesse et ma foi,
Et mon amour, ainsi qu'un présent d'aromates,
Mytilène, à travers les siècles disparates,
Du fond de mon passé, je retourne vers toi.

Je retrouve tes flots, tes oliviers, tes vignes,
Et ton azur où je me fonds et me dissous,
Tes barques, et tes monts avec leurs nobles lignes,
Tes cigales aux cris exaspérés et fous,
Sous ton azur, où je me fonds et me dissous,
Je retrouve tes flots, tes oliviers, tes vignes.

Reçois dans tes vergers un couple féminin,
Île mélodieuse et propice aux caresses,
Parmi l'asiatique odeur du lourd jasmin,
Tu n'as point oublié Psappha ni ses maîtresses,
Ile mélodieuse et propice aux caresses,
Reçois dans tes vergers un couple féminin.

Lesbos aux flancs dorés, rends-nous notre âme antique,
Ressuscite pour nous les lyres et les voix,
Et les rires anciens, et l'ancienne musique
Qui rendit si poignants les baisers d'autrefois,
Toi qui gardes l'écho des lyres et des voix,
Lesbos aux flancs dorés, rends-nous notre âme antique,

Évoque les peplos ondoyant dans le soir,
Les lueurs blondes et rousses des chevelures,
La coupe d'or et les colliers et le miroir,
Et la fleur d'hyacinthe et les faibles murmures,
Évoque la clarté des belles chevelures
Et les légers peplos qui passaient, dans le soir,

Quand, disposant leurs corps sur tes lits d'algues sèches,
Les amantes jetaient des mots las et brisés,
Tu mêlais tes odeurs de roses et de pêches
Aux longs chuchotements qui suivent les baisers,
À notre tour, jetant des mots las et brisés,
Nous disposons nos corps sur tes lits d'algues sèches,

Mythilène, parure et splendeur de la mer, 
Comme elle versatile et comme elle éternelle,
Sois l'autel aujourd'hui des ivresses d'hier,
Puisque Psappha couchait avec une immortelle,
Accueille-nous avec bonté, pour l'amour d'elle,
Mytilène, parure et splendeur de la mer !

 
LOUIS MENARD
 (1822-1901)
 (recueil : Rêverie d'un païen mystique)
 

Circé
 
Douce comme un rayon de lune, un son de lyre,
Pour dompter les plus  forts, elle n'a qu'à sourire.
Les magiques lueurs de ses yeux caressants 
Versent l'ardente extase à tout ce qui respire.
 
Les grands ours, les lions fauves et rugissants
Lèchent ses pieds  d'ivoire ; un nuage d'encens
L'enveloppe ; elle chante, elle enchaîne, elle  attire,
La Volupté sinistre, aux philtres tout-puissants.
 
Sous le joug du désir, elle traîne à sa suite
L'innombrable troupeau  des êtres, les charmant
Par son regard de vierge et sa bouche qui  ment,
 
Tranquille, irrésistible. Ah ! maudite, maudite !
Puisque tu changes  l'homme en bête, au moins endors
Dans nos cours pleins de toi la honte et le  remords.

 




Louis-Xavier de Ricard 
(1843-1911)

Les papillons

Quelques feuilles, guirlande verte,
Environnent de leur émail
Cette jeune rose entrouverte,
Petite coupe de corail.

Ses pétales aux teintes blondes,
Dont la nacre rose pâlit,
Se frisent et semblent les ondes
Du frais parfum qui la remplit.

Vois-tu, soulevant de son aile
Un nuage de tourbillons,
Voler et tourner autour d'elle
L'essaim naïf des papillons.

Ainsi, pour savourer l'ivresse
Du baume de la volupté,
Mes désirs voltigent sans cesse
- Sans cesse, autour de ta Beauté.

(recueil: Ciel rue et foyer)

Henry Bataille 
(1872-1922)
 
Le mois mouillé
 
Par les vitres grises de la lavanderie,
J'ai vu tomber la, nuit  d'automne que voilà...
Quelqu'un marche le long des fossés pleins de  pluie...
Voyageur, voyageur de jadis, qui t'en vas,
A l'heure où les  bergers descendent des montagnes,
Hâte-toi. - Les foyers sont éteints où tu  vas,
Closes les portes au pays que tu regagnes...
La grande route est  vide et le bruit des luzernes
Vient de si loin qu'il ferait peur...  Dépêche-toi :
Les vieilles carrioles ont soufflé leurs lanternes...
C'est  l'automne : elle s'est assise et dort de froid
Sur la chaise de paille au  fond de la cuisine...
L'automne chante dans les sarments morts des vignes... 
C'est le moment où les cadavres introuvés,
Les blancs noyés, flottant,  songeurs, entre deux ondes,
Saisis eux-mêmes aux premiers froids soulevés, 
Descendent s'abriter dans les vases profondes.

 
Charles Van Lerberghe  
(1861-1907) 
(recueil: La  chanson  d'Eve)
 

Dans un parfum de roses blanches
 
Dans un parfum de roses blanches
Elle est assise et songe ;
Et  l'ombre est belle comme s'il s'y mirait un ange.
 
Le soir descend, le bosquet dort ;
Entre ses feuilles et ses branches, 
Sur le paradis bleu s'ouvre un paradis d'or.
 
Sur le rivage expire un dernier flot lointain.
Une voix qui chantait,  tout à l'heure, murmure.
Un murmure s'exhale en haleine, et s'éteint.
 
Dans le silence il tombe des pétales.....




 
Auguste Angellier 
(1848-1911)
 

Les caresses des yeux
 
Les caresses des yeux sont les plus adorables ;
Elles apportent l'âme  aux limites de l'être,
Et livrent des secrets autrement ineffables,
Dans  lesquels seul le fond du cœur peut apparaître.
 
Les baisers les plus purs sont grossiers auprès d'elles ;
Leur langage  est plus fort que toutes les paroles ;
Rien n'exprime que lui les choses  immortelles
Qui passent par instants dans nos êtres frivoles.
 
Lorsque l'âge a vieilli la bouche et le sourire
Dont le pli lentement  s'est comblé de tristesses,
Elles gardent encor leur limpide tendresse ;
 
Faites pour consoler, enivrer et séduire,
Elles ont les douceurs, les  ardeurs et les charmes !
Et quelle autre caresse a traversé des larmes ? 


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Alphonse BEAUREGARD (1881-1924)

Déclaration

Femme, sitôt que ton regard 
Eut transpercé mon existence, 
J'ai renié vingt espérances, 
J'ai brisé, d'un geste hagard,
Mes dieux, mes amitiés anciennes, 
Toutes les lois, toutes les chaînes, 
Et du passé fait un brouillard.

J'ai purifié de scories
Mes habitudes et mes goûts ; 
J'ai précipité dans l'égout
D'étourdissantes jongleries ; 
J'ai vaincu l'effroi de la mort, 
Je me suis voulu libre et fort, 
Beau comme un prince de féerie.

J'ai franchi les rires narquois, 
Subi des faces abhorrées, 
Livré mes biens à la curée 
Afin de m'approcher de toi. 
Devant moi hurlaient les menaces, 
J'ai méprisé leurs cris voraces 
Et j'ai marché, marché tout droit.

J'ai découvert, pour mon offrande, 
Un monde fertile en plaisirs ; 
J'ai pesé tes moindres désirs, 
Je sais où vont les jeunes bandes, 
Je connais théâtres et bals ; 
J'ai dans les mains un carnaval, 
Dans le cœur, ce que tu demandes.

Pour la rencontre, j'ai prévu 
Quand je pourrais quitter l'ouvrage, 
La route à suivre, un temps d'orage, 
Et jusqu'au perfide impromptu. 
J'ai tremblé que point ne te plaisent 
Les tapis, les miroirs, les chaises. 
J'ai tout préparé, j'ai tout vu.

J'ai mesuré mon art de plaire, 
Mes faiblesses et ma fierté, 
Les mots, l'accent à leur prêter ; 
J'ai calculé d'être sincère, 
Triste ou gai, confiant, rêveur. 
Je me suis paré de pudeur, 
De force et de grâce légère.

Et me voici, prends-moi, je viens
Frémissant, comme au sacrifice,
T'offrir, à toi l'inspiratrice,
Mon être affamé de liens, 
Mon être entier qui te réclame. 
Donne tes mains, donne ton âme, 
Tes yeux, tes lèvres... Je suis tien.

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Khalil Gibran

De la connaissance de soi

Un homme dit:" Parle-nous de la Connaissance de soi"
Il répondit:
" Vos cœurs connaissent en silence les secrets des jours et des nuits.
Mais vos oreilles se languissent d'entendre la voix de la connaissance en vos cœurs.
Vous voudriez savoir avec des mots ce que vous avez toujours su en pensée.
Vous voudriez toucher du doigt le corps nu de vos rêves.

Et il est bon qu'il en soit ainsi.
La source secrète de votre âme doit jaillir et couler en chuchotant vers la mer,
Et le trésor de vos abysses infinis se révéler à vos yeux.
Mais qu'il n'y ait point de balance pour peser votre trésor inconnu,
Et ne sondez pas les profondeurs de votre connaissance avec tige ou jauge,
Car le soi est une mer sans limites ni mesures.

Ne dites pas: "J'ai trouvé la vérité", mais plutôt: "J'ai trouvé une vérité".
Ne dites pas: "J'ai trouvé le chemin de l'âme". Dites plutôt: "J'ai rencontre l'âme marchant sur mon chemin".
Car l'âme marche sur tous les chemins.
L'âme ne marche pas sur une ligne de crête, pas plus qu'elle ne croît tel un roseau.
L'âme se déploie, comme un lotus aux pétales innombrables. "

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Léo Ferré

Il n'y a plus rien 

Écoute, écoute... Dans le silence de la mer, il y a comme un
balancement maudit qui vous met le cœur à l'heure, avec
le sable qui se remonte un peu, comme les vieilles putes qui
remontent leur peau, qui tirent la couverture.
Immobile... L'immobilité, ça dérange le siècle. C'est un peu le
sourire de la vitesse, et ça sourit pas lerche, la vitesse,
en ces temps.
Les amants de la mer s'en vont en Bretagne ou à Tahiti...
C'est vraiment con, les amants.
IL n'y a plus rien
Camarade maudit, camarade misère...
Misère, c'était le nom de ma chienne qui n'avait que trois pattes.
L'autre, le destin la lui avait mise de côté pour les olympiades de
la bouffe et des culs semestriels qu'elle accrochait
dans les buissons pour y aller de sa progéniture.
Elle est partie, Misère, dans des cahots, quelque part dans la nuit
des chiens.
Camarade tranquille, camarade prospère,
Quand tu rentreras chez toi
Pourquoi chez toi ?
Quand tu rentreras dans ta boîte, rue d'Alésia ou du Faubourg
Si tu trouves quelqu'un qui dort dans ton lit,
Si tu y trouves quelqu'un qui dort
Alors va-t-en, dans le matin clairet
Seul
Te marie pas
Si c'est ta femme qui est là, réveille-la de sa mort imagée
Fous-lui une baffe, comme à une qui aurait une syncope ou une crise
de nerfs...
Tu pourras lui dire :"T'as pas honte de t'assumer comme ça dans ta
liquide sénescence.
Dis, t'as pas honte ? Alors qu'il y a quatre-vingt-dix mille espèces
de fleurs ?
Espèce de conne !
Et barre-toi !
Divorce-la
Te marie pas !
Tu peux tout faire :
T'empaqueter dans le désordre, pour l'honneur, pour la conservation
du titre...
Le désordre, c'est l'ordre moins le pouvoir !
Il n'y a plus rien
Je suis un nègre blanc qui mange du cirage
Parce qu'il se fait chier à être blanc, ce nègre,
Il en a marre qu'on lui dise : " Sale blanc !"
A Marseille, la sardine qui bouche le Port
Était bourrée d'héroïne
Et les hommes-grenouilles n'en sont pas revenus...
Libérez les sardines
Et y'aura plus de mareyeurs !
Si tu savais ce que je sais
On te montrerait du doigt dans la rue
Alors il vaut mieux que tu ne saches rien
Comme ça, au moins, tu es peinard, anonyme, Citoyen !
Tu as droit, Citoyen, au minimum décent
A la publicité des enzymes et du charme
Au trafic des dollars et aux trafiquants d'armes
Qui traînent les journaux dans la boue et le sang
Tu as droit à ce bruit de la mer qui descend
Et si tu veux la prendre elle te fera du charme
Avec le vent au cul et des sextants d'alarme
Et la mer reviendra sans toi si tu es méchant
Les mots... toujours les mots, bien sûr !
Citoyens ! Aux armes !
Aux pépées, Citoyens ! A l'Amour, Citoyens !
Nous entrerons dans la carrière quand nous aurons cassé la gueule à
nos aînés !
Les préfectures sont des monuments en airain... un coup d'aile
d'oiseau ne les entame même pas... C'est vous dire !
Nous ne sommes même plus des juifs allemands
Nous ne sommes plus rien
Il n'y a plus rien
Des futals bien coupés sur lesquels lorgnent les gosses, certes !
Des poitrines occupées
Des ventres vacants
Arrange-toi avec ça !

Le sourire de ceux qui font chauffer leur gamelle sur les plages
reconverties et démoustiquées
C'est-à-dire en enfer, là où Dieu met ses lunettes noires pour ne pas
risquer d'être reconnu par ses admirateurs
Dieu est une idole, aussi !
Sous les pavés il n'y a plus la plage
Il y a l'enfer et la Sécurité
Notre vraie vie n'est pas ailleurs, elle est ici
Nous sommes au monde, on nous l'a assez dit
N'en déplaise à la littérature
Les mots, nous leur mettons des masques, un bâillon sur la tronche
A l'encyclopédie, les mots !
Et nous partons avec nos cris !
Et voilà !
Il n'y a plus rien... plus, plus rien

Je suis un chien ?
Perhaps !
Je suis un rat
Rien
Avec le cœur battant jusqu'à la dernière battue
Nous arrivons avec nos accessoires pour faire le ménage dans la tête
des gens :
"Apprends donc à te coucher tout nu !
"Fous en l'air tes pantoufles !
"Renverse tes chaises !
"Mange debout !
" Assois-toi sur des tonnes d'inconvenances et montre-toi à la
fenêtre en gueulant des gueulantes de principe
Si jamais tu t'aperçois que ta révolte s'encroûte et devient une
habituelle révolte, alors,
Sors
Marche
Crève
Baise
Aime enfin les arbres, les bêtes et détourne-toi du conforme et de
l'inconforme
Lâche ces notions, si ce sont des notions
Rien ne vaut la peine de rien
Il n'y a plus rien... plus, plus rien
Invente des formules de nuit: CLN... C'est la nuit !
Même au soleil, surtout au soleil, c'est la nuit
Tu peux crever... Les gens ne retiendront même pas une de leur
inspiration.
Ils canaliseront sur toi leur air vicié en des regrets éternels puant
le certificat d'études et le catéchisme ombilical.
C'est vraiment dégueulasse
Ils te tairont, les gens.
Les gens taisent l'autre, toujours.
Regarde, à table, quand ils mangent...
Ils s'engouffrent dans l'innomé
Ils se dépassent eux-mêmes et s'en vont vers l'ordure et le rot
ponctuel !
La ponctuation de l'absurde, c'est bien ce renversement des réacteurs
abdominaux, comme à l'atterrissage : on rote
et on arrête le massacre.
Sur les pistes de l'inconscient, il y a des balises baveuses toujours
un peu se souvenant du frichti, de l'organe, du repu.
Mes plus beaux souvenirs sont d'une autre planète
Où les bouchers vendaient de l'homme à la criée
Moi, je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches
Si on ne mangeait pas les vaches, les moutons et les restes
Nous ne connaîtrions ni les vaches, ni les moutons, ni les restes...
Au bout du compte, on nous élève pour nous becqueter
Alors, becquetons !
Côte à l'os pour deux personnes, tu connais ?
Heureusement il y a le lit : un parking !
Tu viens, mon amour ?
Et puis, c'est comme à la roulette : on mise, on mise...
Si la roulette n'avait qu'un trou, on nous ferait miser quand même
D'ailleurs, c'est ce qu'on fait !
Je comprends les joueurs : ils ont trente-cinq chances de ne pas se
faire mettre...
Et ils mettent, ils mettent...
Le drame, dans le couple, c'est qu'on est deux
Et qu'il n'y a qu'un trou dans la roulette...
Quand je vois un couple dans la rue, je change de trottoir
Te marie pas
Ne vote pas
Sinon t'es coincé
Elle était belle comme la révolte
Nous l'avions dans les yeux,
dans les bras dans nos futals
Elle s'appelait l'imagination
Elle dormait comme une morte, elle était comme morte
Elle sommeillait
On l'enterra de mémoire
Dans le cocktail Molotov, il faut mettre du Martini, mon petit !
Transbahutez vos idées comme de la drogue... Tu risques rien à la
frontière
Rien dans les mains
Rien dans les poches
Tout dans la tronche !
- Vous n'avez rien à déclarer ?
- Non.
- Comment vous nommez-vous ?

- Karl Marx.

- Allez, passez !

Nous partîmes... Nous étions une poignée...
Nous nous retrouverons bientôt démunis, seuls, avec nos projets
d'imagination dans le passé
Ecoutez-les... Ecoutez-les...
Ca râpe comme le vin nouveau
Nous partîmes... Nous étions une poignée
Bientôt ça débordera sur les trottoirs
La parlotte ça n'est pas un détonateur suffisant
Le silence armé, c'est bien, mais il faut bien fermer sa gueule...
Toutes des concierges !
Ecoutez-les...
Il n'y a plus rien
Si les morts se levaient ?

Hein ?

Nous étions combien ?
Ca ira !
La tristesse, toujours la tristesse...
Ils chantaient, ils chantaient...
Dans les rues...
Te marie pas Ceux de San Francisco, de Paris, de Milan
Et ceux de Mexico
Bras dessus bras dessous
Bien accrochés au rêve
Ne vote pas
0 DC8 des Pélicans
Cigognes qui partent à l'heure
Labrador Lèvres des bisons
J'invente en bas des rennes bleus
En habit rouge du couchant
Je vais à l'Ouest de ma mémoire

Vers la Clarté vers la Clarté
Je m'éclaire la Nuit dans le noir de mes nerfs
Dans l'or de mes cheveux j'ai mis cent mille watts
Des circuits sont en panne dans le fond de ma viande
J'imagine le téléphone dans une lande
Celle où nous nous voyons moi et moi
Dans cette brume obscène au crépuscule teint
Je ne suis qu'un voyant embarrassé de signes
Mes circuits déconnectent
Je ne suis qu'un binaire
Mon fils, il faut lever le camp comme lève la pâte
Il est tôt Lève-toi Prends du vin pour la route
Dégaine-toi du rêve anxieux des biens assis
Roule Roule mon fils vers l'étoile idéale
Tu te rencontreras Tu te reconnaîtras
Ton dessin devant toi, tu rentreras dedans
La mue ça ses fait à l'envers dans ce monde inventif
Tu reprendras ta voix de fille et chanteras Demain
Retourne tes yeux au-dedans de toi
Quand tu auras passé le mur du mur
Quand tu auras outrepassé ta vision
Alors tu verras rien
Il n'y a plus rien
Que les pères et les mères
Que ceux qui t'ont fait
Que ceux qui ont fait tous les autres
Que les "monsieur"
Que les "madame"
Que les "assis" dans les velours glacés, soumis, mollasses
Que ces horribles magasins bipèdes et roulants
Qui portent tout en devanture
Tous ceux-là à qui tu pourras dire :
Monsieur !
Madame !
Laissez donc ces gens-là tranquilles
Ces courbettes imaginées que vous leur inventez
Ces désespoirs soumis
Toute cette tristesse qui se lève le matin à heure fixe pour aller
gagner VOS sous,
Avec les poumons resserrés
Les mains grandies par l'outrage et les bonnes mœurs
Les yeux défaits par les veilles soucieuses...
Et vous comptez vos sous ?
Pardon.... LEURS sous !
Ce qui vous déshonore
C'est la propreté administrative, écologique dont vous tirez orgueil
Dans vos salles de bains climatisées
Dans vos bidets déserts
En vos miroirs menteurs...
Vous faites mentir les miroirs
Vous êtes puissants au point de vous refléter tels que vous êtes
Cravatés
Envisonnés
Empapaoutés de morgue et d'ennui dans l'eau verte qui descend
des montagnes et que vous vous êtes arrangés pour soumettre
A un point donné
A heure fixe
Pour vos narcissiques partouzes.
Vous vous regardez et vous ne pouvez même plus vous reconnaître
Tellement vous êtes beaux
Et vous comptez vos sous
En long
En large
En marge
De ces salaires que vous lâchez avec précision
Avec parcimonie
J'allais dire "en douce" comme ces aquilons avant-coureurs et qui
racontent les exploits du bol alimentaire, avec cet apparat vengeur
et nivelateur qui empêche toute identification...
Je veux dire que pour exploiter votre prochain, vous êtes les
champions de l'anonymat.

Les révolutions ? Parlons-en !
Je veux parler des révolutions qu'on peut encore montrer parce qu'elles vous servent,

Parce qu'elles vous ont toujours servis,
Ces révolutions de "l'histoire",

Parce que les "histoires" ça vous amuse, avant de vous intéresser,
Et quand ça vous intéresse, il est trop tard, on vous dit qu'il s'en
prépare une autre.
Lorsque quelque chose d'inédit vous choque et vous gêne,
Vous vous arrangez la veille, toujours la veille, pour retenir une
place
Dans un palace d'exilés, entouré du prestige des déracinés.
Les racines profondes de ce pays, c'est Vous, paraît-il,
Et quand on vous transbahute d'un "désordre de la rue", comme vous
dites,
à un "ordre nouveau" comme ils disent, vous vous faites greffer au
retour et on vous salue.

Depuis deux cent ans, vous prenez des billets pour les révolutions.
Vous seriez même tentés d'y apporter votre petit panier,
Pour n'en pas perdre une miette, n'est ce pas ?
Et les "vauriens" qui vous amusent, ces "vauriens" qui vous dérangent
aussi,
on les enveloppe dans un fait divers pendant que vous enveloppez
les "vôtres" dans un drapeau.
Vous vous croyez toujours, vous autres, dans un haras !
La race ça vous tient debout dans ce monde que vous avez assis.
Vous avez le style du pouvoir
Vous en arrivez même à vous parler à vous-mêmes
Comme si vous parliez à vos subordonnés,
De peur de quitter votre stature, vos boursouflures, de peur qu'on
vous montre du doigt,
dans les corridors de l'ennui, et qu'on se dise : "Tiens, il baisse,
il va finir par se plier, par ramper"
Soyez tranquilles ! Pour la reptation, vous êtes imbattables ;
seulement, vous ne vous la concédez
que dans la métaphore... Vous voulez bien vous allonger mais avec de
l'allure,
Cette "allure" que vous portez, Monsieur, à votre boutonnière,
Et quand on sait ce qu'a pu vous coûter de silences aigres,
De renvois mal aiguillés
De demi-sourires séchés comme des larmes,
Ce ruban malheureux et rouge comme la honte dont vous ne vous êtes
jamais décidé à empourprer
votre visage,
Je me demande comment et pourquoi la Nature met
Tant d'entêtement,

Tant d'adresse
Et tant d'indifférence biologique

A faire que vos fils ressemblent à ce point à leurs pères,
Depuis les jupes de vos femmes matrimoniaires
Jusqu'aux salonnardes équivoques où vous les dressez à boire,
Dans votre grand monde,
A la coupe des bien-pensants.

Moi, je suis un bâtard.
Nous sommes tous des bâtards.
Ce qui nous sépare, aujourd'hui, c'est que votre bâtardise à vous est
sanctionnée par le code civil
Sur lequel, avec votre permission, je me plais à cracher, avant de
prendre congé.
Soyez tranquilles, Vous ne risquez Rien


Il n'y a plus rien


Et ce rien, on vous le laisse !


Foutez-vous en jusque-là, si vous pouvez,
Nous, on peut pas.
Un jour, dans dix mille ans,
Quand vous ne serez plus là,
Nous aurons TOUT
Rien de vous

Tout de nous
Nous aurons eu le temps d'inventer la Vie, la Beauté, la Jeunesse,
Les Larmes qui brilleront comme des émeraudes dans les yeux des filles,
Le sourire des bêtes enfin détraquées,
La priorité à Gauche, permettez !
Nous ne mourrons plus de rien
Nous vivrons de tout

Et les microbes de la connerie que nous n'aurez pas manqué de nous
léguer, montant
De vos fumures


De vos livres engrangés dans vos silothèques
De vos documents publics
De vos règlements d'administration pénitentiaire
De vos décrets
De vos prières, même,
Tous ces microbes...

Soyez tranquilles,
Nous aurons déjà des machines pour les révoquer

NOUS AURONS TOUT

Dans dix mille ans.

°°°°°°°°°°°

Il est tout de même étrange qu'en se réveillant le matin on retrouve tout, du moins en général, exactement à la même place que la veille. On a été pourtant dans le sommeil et dans le rêve, dans un état tout différent de celui de l'homme éveillé, et il faut une présence d'esprit infinie, un sens étonnant de la riposte, pour situer tout ce qui est là, dès qu'on ouvre les yeux, à la même place que la veille. Aussi le moment du réveil est-il le plus risqué de la journée et une fois ce moment surmonté sans qu'on ait été changé de place on n'a plus à s'inquiéter le reste du jour.

........... Claude Nougaro Ô Toulouse Qu'il est loin mon pays, qu'il est loin Parfois au fond de moi se raniment L'eau verte du canal du Midi Et la brique rouge des Minimes O moun païs, ô Toulouse, ô Toulouse Je reprends l'avenue vers l'école Mon cartable est bourré de coups de poing Ici, si tu cognes, tu cagnes Ici, même les mémés aiment la castagne O moun païs, ô Toulouse Un torrent de cailloux roule dans ton accent Ta violence bouillonne jusque dans tes violettes On se traite de con à peine qu'on se traite Il y a de l'orage dans l'air et pourtant L'église Saint Sernin illumine le soir Une fleur de corail que le soleil arrose C'est peut-être pour ça malgré ton rouge et noir C'est peut-être pour ça qu'on te dit Ville Rose Je revois ton pavé, ô ma cité gasconne Ton trottoir éventré sur les tuyaux du gaz Est-ce l'Espagne en toi qui pousse un peu sa corne Ou serait-ce dans tes tripes une bulle de jazz ? Voici le Capitole, j'y arrête mes pas Les tenors enrhumés tremblent sous leurs ventouses J'entends encore l'écho de la voix de papa C'était en ce temps-là mon seul chanteur de blues Aujourd'hui, tes buildings grimpent haut A Blagnac, tes avions sont plus beaux Si l'un me ramène sur cette ville Pourrai-je encore y revoir ma pincée de tuiles O moun païs, ô Toulouse, ô Toulouse     Jacques Brel NE ME QUITTE PAS Ne me quitte pas Il faut oublier Tout peut s'oublier Qui s'enfuit déjà Oublier le temps Des malentendus Et le temps perdu A savoir comment Oublier ces heures Qui tuaient parfois A coups de pourquoi Le cœur du bonheur Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Moi je t'offrirai Des perles de pluie Venues de pays Où il ne pleut pas Je creuserai la terre Jusqu'après ma mort Pour couvrir ton corps D'or et de lumière Je ferai un domaine Où l'amour sera roi Où l'amour sera loi Où tu sera reine Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Je t'inventerai Des mots insensés Que tu comprendras Je te parlerai De ces amants-là Qui ont vu deux fois Leurs cœurs s'embraser Je te raconterai Une histoire de ce roi Mort de n'avoir pas Pu te rencontrer Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas On a vu souvent Rejaillir le feu De l'ancien volcan Qu'on croyait trop vieux Il est paraît-d Des terres brûlées Donnant plus de blé Qu'un meilleur avril Et quand vient le soir Pour qu'un ciel flamboie Le rouge et le noir Ne s'épousent-ils pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Je ne vais plus pleurer Je ne vais plus parier Je me cacherai là A te regarder Danser et sourire Et à t'écouter Chanter et puis rire Laisse-moi devenir L'ombre de ton ombre Une ombre de ta main Une ombre de ton chien Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas Ne me quitte pas   °°°°°°°°°°° Jacques Brel Le diable (Ça va) © Éditions Tropicales Prologue : Un jour le Diable vint sur terre, un jour le Diable vint sur terre pour surveiller ses intérêts, il a tout vu le Diable, il a tout entendu et après avoir tout vu, après avoir tout entendu, il est retourné chez lui, là-bas. Et là-bas on avait fait un grand banquet, à la fin du banquet, il s'est levé le Diable, il a prononcé un discours et en substance il a dit ceci, il a dit: Il y a toujours un peu partout Des feux illuminant la terre ça va Les hommes s'amusent comme des fous Aux dangereux jeux de la guerre ça va Les trains déraillent avec fracas Parce que des gars pleins d'idéal Mettent des bombes sur les voies Ça fait des morts originales Ça fait des morts sans confession Des confessions sans rémission ça va Rien ne se vend mais tout s'achète L'honneur et même la sainteté ça va Les États se muent en cachette En anonymes sociétés ça va Les grands s'arrachent les dollars Venus du pays des enfants L'Europe répète l'Avare Dans un décor de mil neuf cent Ça fait des morts d'inanition Et l'inanition des nations ça va Les hommes ils en ont tant vu Que leurs yeux sont devenus gris ça va Et l'on ne chante même plus Dans toutes les rues de Paris ça va On traite les braves de fous Et les poètes de nigauds Mais dans les journaux de partout Tous les salauds ont leur photo Ça fait mal aux honnêtes gens Et rire les malhonnêtes gens. Ça va ça va ça va ça va Le plat pays Avec la mer du Nord pour dernier terrain vague Et des vagues de dunes pour arrêter les vagues Et de vagues rochers que les marées dépassent Et qui ont à jamais le cœur à marée basse Avec infiniment de brumes à venir Avec le vent de l'est écoutez-le tenir Le plat pays qui est le mien  Avec des cathédrales pour uniques montagnes Et de noirs clochers comme mâts de cocagne Où des diables en pierre décrochent les nuages Avec le fil des jours pour unique voyage Et des chemins de pluie pour unique bonsoir Avec le vent d'ouest écoutez le vouloir Le plat pays qui est le mien  Avec un ciel si bas qu'un canal s'est perdu Avec un ciel si bas qu'il fait l'humilité Avec un ciel si gris qu'un canal s'est pendu Avec un ciel si gris qu'il faut lui pardonner Avec le vent du nord qui vient s'écarteler  Avec le vent du nord écoutez-le craquer Le plat pays qui est le mien  Avec de l'Italie qui descendrait l'Escaut Avec Frida la blonde quand elle devient Margot Quand les fils de novembre nous reviennent en mai Quand la plaine est fumante et tremble sous juillet Quand le vent est au rire quand le vent est au blé Quand le vent est au sud écoutez-le chanter Le plat pays qui est le mien.  °°°°°°°°°°   Jacques Brel Chansons LITANIES POUR UN RETOUR Mon cœur ma mie mon âme Mon ciel mon feu ma flamme Mon puits ma source mon val Mon miel mon baume mon Graal Mon blé mon or ma terre Mon soc mon roc ma pierre Ma nuit ma soif ma faim Mon jour mon aube mon pain Ma voile ma vague mon guide ma voie Mon sang ma force ma fièvre mon moi Mon chant mon rire mon vin ma joie Mon aube mon cri ma vie ma foi Mon cœur ma mie mon âme Mon ciel mon feu ma flamme Mon corps ma chair mon bien Voilà que tu reviens.     Odilon-Jean PÉRIER (1901-1928) Je ne chanterai pas très haut ni très longtemps Je ne chanterai pas très haut ni très longtemps Je ne chanterai pas très haut ni très longtemps.  C'est à mon plaisir seul, à vous que je m'attends  Égalité du cœur, honnête poésie.  Je n'ai rien de meilleur que cette humeur unie,  J'éprouve la couleur le grain de mon papier  Et l'incertain trésor que j'y viens gaspiller. Toute pleine de moi, page sans bornes, vive  Étendue où respire une blanche captive,  Mon amour est sur toi comme un ciel éclairé.  Je me retrouve ici seul et désaltéré.  J'ai placé mon bonheur dans un calme langage : J'aime, et jusqu'aux détours, la route où je m'engage. Il est sur la cité cinq heures du matin  Dont les vapeurs de l'aube ont brouillé le dessin.  Déjà le boulanger quitte son four sonore,  La nuit aux marronniers, pâle, repose encore,  L'espace doucement a reçu les oiseaux  Et la sirène crie au milieu des bateaux. Tout le gris éventail d'une ville éveillée  Ouvre son paysage au seuil de ma journée  Et parmi les couleurs de l'arrière-saison  Je dispose le monde autour de ma maison : Ici d'humides toits glissent dans la lumière,  Se perd par la fumée une étoile dernière,  Un cerisier profond règne sur mon jardin  Et se charge de jour le gazon citadin. Arbres, roses, pelouse, il n'est rien qui ressemble  A l'édifice pur que vous formez ensemble,  Mais combien difficile à ne point abîmer... Le beau temps me baptise et fait son feu léger  Parcourir, éveiller un esprit sans faiblesse.  Le thé que je compose est philtre de sagesse,  L'eau tire de sa feuille une riche liqueur ;  J'en éprouve longtemps la pointe et la vigueur.  Ô Thé miraculeux dans cette porcelaine  Au prix d'un or si fin que la richesse est vaine !  Penché sur ton miroir comme les japonais  Respectueusement je respire la paix,  Je repose les mains sur une blanche table  Et le calme où je suis devient si délectable,  De si divine sorte et légèrement fait,  Que toute ma journée en sentira l'effet. Cette chambre aux murs bleus ouvre dans le feuillage.  La vigne vierge y pousse une flamme sauvage,  Des meubles de bois sombre y luisent simplement  Et le corps est heureux de son embrassement,  Haute fenêtre d'or où ma ville s'appuie,  J'allume en votre honneur une pipe chérie : Un feu doux et léger bouge au creux de la main,  Dont la chaleur me fait profondément humain.  J'écoute s'éveiller mille voix diligentes,  Battre les lourds tapis et chanter les servantes,  Bruxelles accomplir un rite matinal. J'avance, l'air entier sonne comme un cristal  Et l'Automne guide mes pas aux avenues.  Pourtant il faut chanter les plus petites rues : Du soleil s'abandonne à leur pâle pavé  Et le ciel alentour touchant et délavé. Les marchandes de fleurs y cherchent un sourire ;  Elles ont la couleur des choses qu'on désire  Et, parmi le trésor le plus rafraîchissant  Vivantes, elles font un murmure glissant.  Dans sa robe d'argent comme une vieille amie  Voici pour mon repos la place Stéphanie,  Votre haute fontaine ô Porte de Namur,  Et les jardins du Roi pénétrés par l'azur. Il est près de Midi. Je vois des hommes vivre.  Passe un cheval dansant, brillant comme le cuivre,  Une. petite fille aux magnifiques dents,  De célèbres messieurs, des cigares ardents.  Comme, au long des trottoirs, une bête docile,  Se range proprement la souple automobile ;  Des femmes sans couleur se tenant par la main  Avancent au milieu d'un silence inhumain.  Leurs cheveux sont ornés d'une rose glacée,  Cette blouse déteinte et leur lèvre blessée ;  Elles ne savent pas saluer le soleil. Terrasse des cafés sous un lierre vermeil  D'où je vois s'agiter ma ville industrieuse,  Boulevard aussi beau par ta robe poudreuse  Qu'un fleuve déployé dans son vaste dessin,  Maisons de mes amis, la mienne, mon jardin,  Champs d'avoine et d'air pur qui faites la banlieue,  Nuages sur les toits et dans la pierre bleue,  Vous êtes le décor que je donne à ces vers. Qui m'aime, aime ma ville et me suive au travers. Dans le bois de la Cambre, un facile Dimanche,  Sous l'aile des pigeons cette île toute blanche,  Cette île, autour de quoi les feuillages et l'eau  Ferment dans le brouillard leur précieux anneau, Ne vous est-elle pas, distraite citadine,  Comme, après le soleil, une pluie haute et fine  Nourriture du cœur et gage de santé ? Mes rames dérangeant un trésor argenté,  La barque obéissante échappe à son sillage.  Vous êtes mon ami, sylvestre paysage,  Vous êtes la dernière et meilleure raison  De qui ne connaît plus le dieu de sa maison.  Mais déjà s'abandonne une image de rive  Au mouvement d'amour de cette onde attentive  Quand se répand sur elle et l'épouse le soir  Comme une jeune haleine obscurcit son miroir.  Déjà s'ouvrent, au fond d'un feuillage docile,  Les fleurs blêmes du gaz, les lampes de la ville ;  Une auréole tombe au pied d'arbres en feu,  Pâle et vaste, que j'aime, et qui m'égare un peu.  Adieu, domaine pur... Bruxelles se déploie.  Une foire opulente alimente sa joie ;  Écumeuse comme elle et pleine de danger  Je regrette la mer, au moment d'y plonger.  Grosses roses de bois, carrousels de banlieue !  Un vertige saisit la fille en blouse bleue,  De tendres Grenadiers la soutiennent à point.  Un clown ouvre les bras, je lui souris de loin.  Je goûte ma faiblesse avec sollicitude,  Je me trouve, sans but et sans inquiétude,  A cette chaude foule un corps abandonné...  J'admire la souplesse et le bien-ordonné  D'une montagne russe au-dessus des feuillages : Elle déroule un rail, visite les nuages,  Et chavire la foire ! et sombre ! et, mollement,  Berce, caresse, vide un corps convalescent... Au front des promeneurs que cette foule mène  Au sommeil, aux plaisirs, goûtés sans trop de peine,  Le dangereux amour pose ses mains de feu ;  Et ses ruses feront la règle de mon jeu.  Je vous aime, Cité, domaine de la pluie,  Mais dont les habitants moquent la poésie.  Comme un grand violon de silence habité  Vous êtes l'instrument d'une divinité.  Laissez, laissez mûrir, se charger d'évidence  Cette chose sans nom, cette vaste espérance ;  Se composer un dieu par vos arbres blessés,  Par vos matins déserts et vos soleils brisés,  Par le visage d'or des nuits européennes.  A mes raisons d'amour chacun joigne les siennes.  Tant de silence frais, comme au petit matin,  Favorise le jeu d'un esprit citadin.  Quelle tranquillité fait ma fenêtre ouverte... Bruxelles, arrosé comme une plante verte,  Bien nouveau, bien plaisant, se tait quand je le veux.  Ce n'est pas au hasard que je nomme ses dieux  Et ni distraitement que ce grand corps murmure.  Je sais où caresser ma belle sans-figure,  Ma ville habituée aux malices du ciel ;  Je ne souhaite pas de plaisir éternel : Et les quatre saisons me gardent des surprises Au filet du Printemps quand les branches sont prises  Et que de purs chemins traversent le gazon,  Comme un discours logique et nourri de raison  De beaux jardins me font une vertu nouvelle. Mais, sous une toison brûlante et solennelle  Lorsque le mois de juin presse le boulevard,  Que des visages nus mélangent leur brouillard, Autour de qui l'amour tourne comme une bête,  - Comment ne pas chérir cette rapide fête,  Comment ne pas se prendre aux pièges de l'Été ? Octobre transparent a les couleurs du thé  Et cet intime accent qui fait d'un paysage  Aux hommes patients entendre le langage ;  La banlieue en Automne est un miroir secret  Qu'il faut longtemps polir et de mince reflet,  Mais qu'un peu d'amitié touche son eau fermée : II n'est rien de si beau dans la plus belle année. L'Hiver enfin m'enchante et le pavé sonnant ;  Bruxelles reformé dans un ordre émouvant,  Ses arbres dépouillés, sa menteuse logique,  Et le cruel éclat d'un ciel géométrique  Sur toutes nos maisons comme un couteau planté. J'épuise ces trésors avec tranquillité.  Que n'importent des biens dont je n'ai plus envie  Si je n'en tire un miel qu'on nomme Poésie ?  Je compose ces vers pour me sentir vivant ;  Mais non pas au hasard, non pas distraitement.  Quel besoin de mentir, d'habiter un nuage ?  Il est assez de ruse en ce simple langage,  Les lecteurs que je veux ne s'y tromperont pas. Yvonne aux gants de fil, dame des cinémas,  Perle et poudreuse rose à la faveur des ombres,  Voit Charlie au corps pur danser sur les décombres.  Les femmes n'aiment pas tant de légèreté.  Mais vous, plus attentive à la divinité,  Saisissez de ses jeux le périssable charme  Et comme un film usé me touche et me désarme,  Ainsi de vos cheveux, de votre froide main. Mais Élise ! solide et comme le bon grain  Dorée, ouverte aux dieux, fondée en gymnastique,  Éprouve du talon la pelouse élastique  Touchée au petit jour par la grâce du sport.  D'où cette heureuse allure et ce paisible port.  De sommeillants bonheurs ne sauraient plus me plaire  Ni le goût de pain bis d'une enfant sédentaire ;  Mon Élise vivante a le cœur mieux placé,  Sous la douche reçoit un sacrement glacé  Et goûte ses plaisirs sans sourire ni plainte. Mais toi, dont je chéris la fourrure déteinte  Quand remue à ton cou ce minable ornement,  Suzanne, à la clarté du gaz attendrissant,  Ivre, maigre, et m'ouvrant ta bouche apprivoisée,  Élève dans mes bras une chanson brisée  Ma ville et mon amie ont les mêmes yeux gris. Sans doute est-il beaucoup de plus nobles pays,  De plus riches climats où déployer sa vie  (Et je ne sais, Paris, comme l'on vous oublie)  Paysages, lointains voyages, ciels changeants...  Mais trouverais-je ailleurs autant d'amis vivants ?  Ma patrie est où sont ces hommes délectables ;  C'est par eux que mes vers deviennent raisonnables,  Pour eux que je guéris d'un délire sacré ;  Ma ville obéissante est refaite à leur gré.  Heureux de parler clair, fondés en poésie,  Laissons-nous-y longtemps caresser par la vie : Chaque jour de jeunesse est doré comme un pain ;  Poursuivons, sans vieillir, un dialogue humain.  Je termine à ces mots l'éloge de Bruxelles : Poésie, Amitié, mes lois sont les plus belles,  Ornement du jardin, gloire de la maison,  Les précieux épis d'une riche saison. Au terme aérien d'un jour sans aventure  Entre mes doigts s'achève un ouvrage d'eau pure  Et je baisse la voix, comme le soir se fait.  Que ma ville repose, elle a dit son secret :  Voici tout le dessin de son meilleur visage. Comme la mer unit une facile plage,  Comme d'une amoureuse on lisse les cheveux,  Un instant sage encor, sage et silencieux,  Je contiens ma chanson, ma fortune ignorée...  Mais elle s'est de moi doucement détachée ;  Les mains vides, j'entends se perdre ses oiseaux...  Libre et seul, je connais le prix de mon repos : Quelle paix sur ma ville et quel air d'innocence...  Mes vers portent en eux leur pure récompense.   PIERRE EMMANUEL (1916-1984) Dédicace d'Orphée Me voici revenu de la rive incertaine où lamente la lyre abandonnée d'Orphée : le vent d'en-bas m'emplit de vertige les veines et mon double brumeux ne s'est point dissipé. Après avoir usé ma ressemblance humaine les lunes mauves de l'Enfer m'ont patiné. Mes yeux ? deux diamants d'hiver ou deux fontaines Qui fixent un soleil immuable et glacé. Tel l'arbre aux pas profonds, aveugle de murmures secoue dans le sommeil ses nocturnes verdures où les soleils défunts mûrissent oubliés : Le même arbre de jour, que la lumière outrage Sans feuilles, sans oiseaux, flagellant les nuages Maudit de ses grands bras anathèmes l'été. (Sodome édition du Seuil, 1953)   ...........

Pablo Neruda Je prends congé, je rentre  chez moi, dans mes rêves, je retourne en Patagonie où le vent frappe les étables où l'océan disperse la glace. Je ne suis qu'un poète  et je vous aime tous, je vais errant par le monde que j'aime : dans ma patrie  on emprisonne les mineurs et le soldat commande au juge. Mais j'aime, moi, jusqu'aux racines de mon petit pays si froid. Si je devais mourir cent fois, c'est là que je voudrais mourir et si je devais naître cent fois c'est là aussi que je veux naître  près de l'araucaria sauvage, des bourrasques du vent du sud et des cloches depuis peu acquises. Qu'aucun de vous ne pense à moi.  Pensons plutôt à toute la terre,  frappons amoureusement sur la table. Je ne veux pas revoir le sang imbiber le pain, les haricots noirs, la musique: je veux que viennent avec moi le mineur, la fillette, l'avocat, le marin et le fabricant de poupées, Que nous allions au cinéma,  que nous sortions  boire le plus rouge des vins.  Je ne suis rien venu résoudre.  Je suis venu ici chanter je suis venu afin que tu chantes avec moi.  Pablo Neruda Extrait de  "El Canto General" Traduction collégiale

LÉO de Luc Rose En écoutant un vieux Ferré Dont les mots claquent sur les portes Au verbe haïr au verbe aimer J’ai senti battre mon aorte Son air tragique ou rigolard Savait pourfendre où il fallait Plantant ses mots comme des dards Parfois pour dire qu’il aimait Le vieux Léo et ses chansons Les trémolos de sa voix aigre Sont dans mon cœur colimaçon J’aurais voulu être son nègre Bals musettes accordéons Rien à jeter tout à entendre Dans le silence ou violon J’ai vu le vent venir surprendre  15/07/2003

Léo Ferré Avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va on oublie le visage et l'on oublie la voix le cœur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va l'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie l'autre qu'on devinait au détour d'un regard entre les mots, entre les lignes et sous le fard d'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit avec le temps tout s'évanouit avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va mêm' les plus chouett's souv'nirs ça t'as un' de ces gueules à la gal'rie j'farfouille dans les rayons d'la mort le samedi soir quand la tendresse s'en va tout' seule avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va l'autre à qui l'on croyait pour un rhume, pour un rien l'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous devant quoi l'on s'traînait comme traînent les chiens avec le temps, va, tout va bien avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va on oublie les passions et l'on oublie les voix qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu et l'on se sent glacé dans un lit de hasard et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard et l'on se sent floué par les années perdues- alors vraiment avec le temps on n'aime plus